— Желательно, чтобы ты стала моей тихой(!)девушкой, - спустя долгое время размышлений отвечает Максим. Выразительно смотрит на меня через зеркало. — Но, как понял, тут я сразу "пролетаю".

— Да-а я сама кротость, Свиридов! - напоминаю о том, что должно было броситься ему в глаза ещё при нашей первой встрече. – Что ты наговариваешь на меня?! У меня даже в школе "пятёрка" была по поведению.

В классе первом. Потом моя жизнь покатились по наклонной и катится до сих пор. Знакомство со Свиридовым - яркий тому пример.

— Отличное доказательство твоей покорности, что я заклеиваю царапины, что оставила мне ты, - ехидничает и никак не может остановиться Свиридов. Приклеивает к скуле последний пластырь.

Не вовремя или напротив как раз вовремя я отвлеклась на рисунок диснеевской русалочки и пропустила тот момент, когда Максим успел расчесаться, натянуть майку с рубашкой и вот уже даже борозды от моих ногтей обработать.

— Царапины заживут, мой же браслет валяется в урне. Так что, клей и молчи, - бурчу я, уговаривая себя не испытывать чувство вины.

Получалось вполне себе неплохо... Ладно-ладно. Вру. Мне было настолько стыдно, что я целых три часа(да, я считаю)думала над тем, чтобы извиниться перед Свиридовым. Держалась. Не извинялась. Но прикладывала неимоверные усилия, чтобы не сделать этого.

— Царапин не сто тысяч, чтобы весь день за этим провести, - выводит меня из размышлений голос Свиридова.

Сморгнув, вижу, что он сам уже закрывает аптечку.

Ставит её на место - на самый верх шкафа и зачем-то сокращает между нами расстояние.

— Ты мог бы не подходить так близко? - пячусь я от него.

Надо как-нибудь порыться в ящичках Свиридова... Да. Ничему меня жизнь не учит, но я быстренько... Одним глазком посмотрю, что за парфюм с феромонами использует и убегу. Затариваться ароматом, которому отдаёт предпочтение мой сводный. С какой целью? Всё просто. Для того, чтобы заставить свой слабовольный нос привыкнуть и не впадать в экстаз от «лимонных печенек».

— Пугает, знаешь ли, твоё пристальное внимание к окну, - щекотно шепчет мне на ухо и я зажмуриваюсь.

Начинаю трястись то ли от с страха, то ли от...волнения(?). Слышу над головой иронический смешок и тут же возмущённо распахиваю глаза.

— Давай я скажу тебе почему смотрю на окно, а ты отойдёшь? - практически, в мостик встаю я, чтобы отодвинуться от Максима, как можно дальше.

— Давай, - соглашается со мной он и обходит меня, чтобы подойти к находившейся рядом с нами тумбочке.

К ней он как бы и шёл, а не ко мне, как я мнительно решила недавно.

Под моим изумлённым взглядом Максим забирает телефон, ключи и, противореча своим же собственным словам, идёт к выходу из комнаты.

— Потому… Потому... - жалко бормочу я.

И договариваю уже про себя: Потому что на подоконнике рисунок лежит. На него засмотрелась.

— Потому что ты смотреть на меня не можешь, - не даёт мне произнести фразу целиком Максим и открывает дверь. Выходит.

Я, не имея другого выбора, бегу за ним.

— Волосы седеют. Нервы, как струны гитары натягиваются. Зуб на зуб не попадает. Подчеркни нужное.

Он бабуся-гадалюся? Что-то похожее я и намеривалась ляпнуть.

— Не читаю я мысли, - насмешливо улыбаясь, с исследовательским интересом всматривается в моё вытянувшееся от удивления лицо Свиридов. – Просто ты настолько предсказуемая, что у меня скоро изжога от тебя начнётся.

Закрыв дверь, Свиридов небрежно суёт ключи в карман и непринуждённо проходит мимо находящейся в полном ступоре меня. Держит курс на кухню... Наверное. Со Свиридовым никогда и ни в чём не будешь уверена.