Дверь открывается, и на пороге появляется девица. Не люблю таких — они, в лучшем случае покупают три тюльпанчика в крафте. Но нам дорог каждый клиент, даже если он пришёл за одной кустовой хризантемкой. Поэтому выхожу из-за прилавка и надеваю дежурную улыбку:

— Здравствуйте, — говорю я, — вы хотите заказать букет?

Она почему теряется, ведёт себя подозрительно. Шарит глазами. Воровка что ли? Хотя рваные джинсы только бабуль сейчас могут в заблуждение ввести. Девушка явно одета весьма презентабельно. Хотя синие пряди меня бесят. Не люблю крашенных — ни цветы, ни девушек.

— Нет, — отзывается она и обозначает цель визита: — Я бы хотела увидеть Дарину Тихомирову…

Мне это не нравится. Ой как не нравится. Но я пока сохраняю спокойствие ­– улыбаюсь, развожу руками:

– Они с Кириллом Владимировичем только уехали, — поясняю.

– А Кирилл Владимирович?.. — в её глазах светится такой очевидный вопрос, что я отвечаю без труда:

— …муж Дарины Степановны.

— Понятно, – тянет она и немного теряется. — А вы не могли бы записать мой телефон и попросить её связаться со мной?

Удивлённо вскидываю брови:

— Странно, — говорю, — Обычно нам сами перезванивают.

И это действительно так.

Но она спешно уточняет — и это уточнение спускает мои внутренние тормоза:

— Я журналист. Представляю журнал «Лица города». Мы пишем о молодых предпринимателях…

Мне хочется воскликнуть: «Ах вон оно что?!» Мне вовсе не хочется, чтобы какая-то ищейка тут всё разнюхивала. А она непременно докопается до того, кто я и зачем здесь.

Шайтан тебя забери, писака!

Вскидываю руку, и она замолкает:

— Дарина Степановна не даёт интервью и вообще не имеет дел с прессой, — чеканю я таким тоном, от которого даже подельники Вазира вытягивались во фрунт.

Девчонка ещё трепыхается, подбирает аргументы:

— У нас просто имиджевое издание…

Но я упираю руки в бока и иду на неё:

— Это неважно! – резко обрываю, с удовлетворением замечая, как она тушуется и бледнеет: — Не суй свой нос в это дело, ищейка. Целее будешь.

Истинную правду говорю: есть тайны, которые лучше не ворошить. Потому что это всё равно, что тыкать палкой в осиное гнездо. Она спешно убегает за дверь…

Вот и хорошо. Значит, это о ней предупреждала интуиция? Хм… было бы с чего так орать? Подумаешь, журналисточка. Не таких на лопатки клали.

Оставшийся день проходит спокойно и даже расслаблено. Интуиция больше не пищит. Я успешно делаю все заказы, пополняю галерею в Инстаграм и ВКонтакте, переписываюсь с клиентами в чатах. Ну вот и всё, ещё один день прошёл, можно идти домой.

Магазин закрывают флористы – им ещё предстоит уборка, а я беру сумочку и выхожу за дверь.

Уже осень, поэтому темнеет намного раньше, а из-за этого теряется сосредоточенность. Поэтому я не сразу замечаю тонированную чёрную машину, что будто хищник крадётся за мной.

Я притормаживаю, оглядываясь, куда можно юркнуть, судорожно ищу в сумочке телефон, жалея, что Лис не поставил мне такую программу-«следилку», какая была у Дарины, когда её забирал мой брат…

Пока я ищу пути отхода, из машины выходят двое мужчин — явно горцы — и направляются ко мне.

Я теряю дар речи. Даже заорать не могу. Только бормочу, как заклинание:

— Не подходите! Не трогайте!

И как назло не могу нащупать телефон.

Тем временем меня хватают — один под подмышки, другой за ноги, как куль — и тащат к машине.

Бесцеремонно забрасывают на заднее сидение…

И только теперь я понимаю, о чём на самом деле предупреждала интуиция…

В тёмном салоне я пытаюсь восстановить дыхание. Сейчас главное не поддаваться панике — она дурной советчик. Мне страшно оглядеться по сторонам. Не хочу наткнуться на мерзкую рожу Асера и его самодовольную ухмылку. Мне хватило тех раз, когда приходилось пересекаться с ним лично.