– Неудачное покушение, – выталкиваю неохотно.

Очухался, блядь. Всё ему расскажи, да покажи.

– Детали? – этому как обычно похер на всё, что не касается его семьи.

Повезло только в том, что лично меня, несмотря на всю сотворённую мной хероту, он причисляет к святому стану. И это ценно, врать не буду.

Заталкиваю своё недовольство туда, куда не проникает солнечный свет, и отвечаю, как нормальный человек:

– Не побаловал. Но мужик на психе, чую, будет что-то дико нервное и до тошноты личное.

– С чего вывод? – включается в диалог бесячий до одури любитель раскладывать по полочкам.

– С того, – пытаюсь сохранить самообладание и, хотя бы, не ёрничать, – что дохера весомо сообщил, что дело деликатное. И что само покушение как факт его занимает сильно меньше чем то, как оно произошло.

– И как же? – продолжает топить вопросами, ответов на которые я не имею.

Вдыхаю. Выдыхаю. Отвечаю.

– Я не знаю, Эмир. Сказал – не по телефону. Ехать понты, дел нет, бабки сулит приличные, почему бы не скататься.

– И то верно, – равнодушный и спокойный. Мне бы так.

– Как мелкий? – ещё десять минут до цели и даже боковым зрением не хочется видеть, как он пускает слюни на порнофотки своей жены.

– Тебе в самом деле интересно? – обрушивает на мою голову вполне себе такой резонный вопросец.

– Само собой! – возмущаюсь в голос, сворачиваю шею и пялюсь на него пару секунд, чтобы он успел отметить мою искреннюю рожу и кристальную честность взгляда.

Мне интересно. Просто… просто, блядь, я подыхаю от лютой зависти. Но ему не говорю. Лишнее это. Жалеть ещё начнёт, на хер мне это не упало.

– Научил его здороваться и прощаться за руку, – выдаёт самодовольно. – Не руку мою трясёт, а душу, но всё равно кайфово. Ты давно не заезжал, – шатает мою совесть укоризной голоса. – Он помнит, вспоминает. Ждёт.

– Да знаю я… – морщусь и поддаю газа. Вот нахера завёл? – То одно, то другое… – пытаюсь вяло оправдываться. – Здороваться, значит? Взрослый уже пацан.

– Взрослый… и весь в Лилию. Сшибает все видимые и невидимые преграды, неуклюжий до помутнения рассудка. Моего, разумеется, у них с матерью эта канитель как в порядке вещей. Надеюсь, с возрастом пройдёт… у тебя что?

Вопрос, которого я всегда жду, поджав яйца, и на который никогда не хочу отвечать.

– Да всё по-старому, – пытаюсь съехать с опасной для себя темы.

– Тёлки, бухло и отсутствие перспектив? – долбит ненавязчивой констатацией фактов. – Ясно.

Молчу. Хули тут ответишь? Всё по существу.

Умалчиваю только что воротит с этого. Что с таким трудом продираю глаза по утру, что начинаю засматриваться на вощёные верёвки в супермаркетах, проходя мимо стеллажей хозтоваров прямиком за огненной жижей.

– Как с Валерией? – продолжает вгонять в депрессию обыденными вопросами.

– Задолбала, – первая откровенность за долгое время.

– Вообще не понимаю, на кой хер ты с ней спутался, – ответная честность, поднимающая волну братской любви. – Ебанутая. И не в хорошем смысле.

Ликую.

Аплодирую стоя.

Если бы он продолжил, хер бы точно привстал.

– Да блядь… – выдуваю, сворачивая в коттеджный посёлок. – Сам не понял, как так вышло. А когда понял… не так-то просто от неё отделаться, знаешь ли.

– Ебанутая, – вторит убеждённо.

Молчу. Хули тут ответишь? Прав он.

Останавливаюсь у ебанистической высоты ворот и набираю хозяина особнячка, решив не будить общественность сигналом клаксона. Деликатное же дело. А к работе я подхожу со всей ответственностью.

Слушаю ответ и расслабляюсь ровно до того момента, пока хозяин не появляется в свете фар.

Мало того, что въезд перекрывает тачка, так ещё и стояк его видно невооружённым глазом. И не мне одному.