- Ты, знаешь чё, Оксанк? - задумчиво произносит Дашка. - Ты ему позвони. И скажи - так мол и так, а кто будет фоткать-то? Если будет фоткать тот, кто в этом понимает, то я согласна!

- Дашулечка, - немного рассеяно отвечаю я. - Это уже не актуально. Он уже послал нас нафик. Сказал - не хочу с вами... ик... работать... Потому что вы не раздеваетесь...

- А ты - разденься! - уверенно восклицает Дашка, чуть расфокусированно глядя мне в глаза, и насточиво повторяет. - А ты разденься!

- А... зачем? - не понимаю я.

- Для того, чтобы он понял, что ты хочешь работать над его прое... проектом. Ты же профи, ты умничка моя... Он просто не знает этого, Оксанк... Он этого вообще не знает, Оксанк...

Ярко вспыхивает экран Дашкиного смартфона, лежащего на столе. Затем в фоновую джазовую ресторанную мелодию с нарастающей громкостью врывается ритмичная гитарная музыка, которая с первых же нот распознаётся мной, как "It's my life" Бон Джови.

- Да, котик, - прислонив трубку к уху, пьяно и нежно отзывается Дашка. - Мы в ресторане, да.

В мой пьяный мозг приходит странная мысль, что у всех окружающих входящие звонки - какие-то музыкальные хиты, а у меня - стандартная базовая мелодия фирмы-производителя.

- Ждём, - кивнув, говорит Дашка, а затем подмигивает мне,

Договорив, она кладёт смартфон на столик и важно сообщает:

- Серёжа минут через... через полчасика подъедет за нами. Он уже в дороге.

Официант приносит напитки и десерты и чинно составляет их на столик.

- Будьте добры, - пьяно улыбнувшись, говорит Дашка. - Посчитайте нам сразу, пожалуйста. В смысле - принесите счёт.

- Да, конечно, - отзывается официант и уходит.

С Сергеем мы едва не сталкиваемся лбами, когда пьяно-стремительно я выхожу из туалета - вся такая решительная, независимая, одинокая и гордая. Туалет расположен здесь в коридорчике неподалёку от входа, а Сергей с телефоном в руке только что вошёл.

- Привет, Оксан, - приглядываясь к моему состоянию и, судя по прищуру явно немножко его осуждая, говорит он.

- Драстуй, дорогой, - пьяно киваю я. - Тебе дико повезло с женой. Ты знаешь об этом?

- Знаю, - говорит он. - Пойдём, покажешь, где ваш столик.

- Падём, - со вздохом киваю я и, стараясь не задевать столы в проходе, вся такая красивая устремляюсь к лестнице на второй этаж. Мы с Дашкой там с краешку и устроились. Сергей следует за мной.

На лестнице я немножко поскальзываюсь и едва не падаю с риском прогрохотать вниз по ступенькам - но, во-вторых, меня ловит за локоть Сергей, а, во-первых, я и сама не пальцем деланная и с изящной ловкостью и лёгким шлепком ладони по отполированному дереву, хватаюсь за лестничные перила.

- Блгдарю, - бурмочу я Сергею, глядя перед собой и продолжая прерванное на секунду движение.

Перед глазами всё немного плывёт, хотя чёткость изображения вроде вполне достойная. И я как бы понимаю, что вдрызг напилась, но одновременно с тем почему-то верю, что способна убедить окружающих и прежде всего Сергея в том, что кристалльно трезва. Нужно просто быть собранной и как бы немножко сосредоточенной на том, чтобы вести себя так, будто я трезвая. Стоять ровно, не качаться, хорошо артикулировать и стараться фокусировать нормально взгляд на собеседнике во время разговора. Последнее даётся сложнее всего.

Мы подходим к столику и Даша, завидев нас, устремляется навстречу мужу и обвивает его шею тонкими голыми руками с прекрасным маникюром. Сергей трогательно нежно обхватывает жену за талию и спрашивает, расплатились ли мы и можем ли идти?

- Да, пополам, - отвечает Даша. - Сейчас, погоди, мне ещё курточку надо надеть.