- Давай по "Маргарите"! - киваю я. - А потом повторим!

- А потом повторим! - весёлым эхом вторит мне Дашка. - А потом ещё повторим и ещё! А потом, после того, как нас развезёт, Серёга нас по домам развезёт!

Серёга - это Дашкин муж. Он старше её на двенадцать лет. Солидный мужик, очень серьёзный и ужасно суровый. Начальник охраны в каком-то крутом ЧОПе. Накачанный, крупный, с тяжёлым подбородком и хмурым взглядом из под тёмных бровей. Жену свою просто обожает, спускает ей с рук любые приколы, зная, что она его не подведёт, не предаст и не изменит ему. Он в ней уверен, она в нём, они друг друга любят и друг с друга пылинки сдувают.  И так уже четыре года. У меня с Пупсом даже и близко подобного не было. Но где Сергей, а где Мишка? Небо и земля. И всё равно у меня чувство, что сердце моё разбито, а я - никому теперь не буду нужна. И при мысли об этом мне снова становится ужасно тоскливо.

- Да ладно, не кисни! - подбадривает меня Дашка. - Работа дело наживное, а Пупс твой... Ну, прости меня за откровенность, инфантильный мудак. Вот без обид, Оксан.

- Да какие обиды... - вздохнув, бормочу я.

- Ты радуйся, что он слился так! - убеждает меня Дашка. - В твоём сердечке место для другого мужика появится, нормального! Если ты конечно выводы сделала правильные и не станешь снова себе на шею усаживать такого же придурка, как Миша твой. Я вот вообще ни разу не удивлена, что он тебе изменил. В самом начале отношений ваших говорила, Оксан, ну не твоего романа он герой. Капризный маменькин сынок.

Раньше я бы стала горячо спорить, обиделась бы даже, наверное. Теперь молчу. А что мне сказать?

За "Маргаритой" следует новая "Маргарита". Потом ещё одна.

- Ты серьё-о-озно? - распахнув глаза от удивления, и улыбаясь при этом, тянет Дашка.  - Раздеться перед ним? Так и сказал?

- Ну, не совсем так, - смущённо говорю я. - Он предложил именно что сфотографироваться, а кто будет фоткать - не сказал. Может он имел в виду профессионального фотографа.

- Может вообще девушку! - весело предполагает Дашка.

- Разве это меняет суть? - удивляюсь я. - Всё равно ведь он увидит меня голой?

- Ты смотри, какая проблема! - дразнит меня Дашка. - Прям вообще! Куда деваться! Голой он тебя увидит! Да ты, поди, мысленно отдалась ему там уже несколько раз, пока он к твоему столику шёл после фортепианной игры!

Я смеюсь.

- Чё, не так, что ли? - ржёт Дашка. - Давай ещё по одной!

Я хмурюсь.

- Даш, слушай, я не это... Я уже пьяненькая чуток.

- То есть, ты всё?

Домой мне точно не хочется.

- Ладно, - соглашаюсь я, - давай ещё по одной и всё. Кстати, надо десертик какой-нибудь заказать.

- А это мысль! - радостно кивает Дашка и, пока я изучаю меню, подзывает официанта:

- Мне штрудель, а вот этой девушке - тирамису!

Я округляю глаза:

- Даша!

Тут мы обе смеёмся, а официант, худенький, курносый парень с хмурым взглядом, думает, наверное, что мы две дуры. По крайней мере он старательно сохраняет серьёзный вид, глядя поверх меня.

- Я правильно понял, вам - тирамису? - уточняет у меня он.

Я киваю:

- Да, всё верно.

- И "Маргариту" повторите нам обеим, будьте добры, - говорит Даша.

- И две "Маргариты", - эхом отзывается официант.

Когда он уходит, мы обсуждаем уже не актуальное предложение Артура, риск моего увольнения и Даша рекомендует мне расслабиться и не пороть горячку.

- Ты ценная сотрудница, - наклонившись ко мне через стол и держа меня за руку, говорит она. - Такими не разбрасываются. Вот попомни моё слово.

У неё немного заплетается язык, а взгляд глуповато-влюблённый, но я, будучи уже поддатой, воспринимаю это, как само собой разумеющееся приложение к настоящей дружбе.