- Слушай… - Он смотрит на часы. - Мои русские партнеры не пришли. Наверное, напились водки.

- Ага. И танцуют с медведями под балалайку.

- Я не мыслю стереотипами, - оправдывается Оливер. - Я просто шучу.

- Я тоже.

- Давай просто поваляемся на диване, посмотрим фильм. Закажем чего-нибудь вкусненького…

- Я бы с удовольствием. Но мне завтра рано вставать на работу. Да и тебе лучше лечь, раз ты так устал.

- Останься…

- Извини, но нет, - твердо произношу я. - Раз тут работы не предвидится, я поеду домой.

Оливер лезет в карман пиджака, висящего на спинке стула. Достает пачку банкнот.

- Что это? - строго спрашиваю я.

- Я должен тебе заплатить. Мы договорились с Камилем.

- Но я ничего не сделала!

- Все равно возьми. Я занял твое время.

- Нет. Я не беру деньги просто так.

Он снова разглядывает меня с каким-то восторженным удивлением.

- Хорошо. Я понял. Тогда давай встретимся завтра. Мои русские партнеры… возможно, придут.

- А Камиль…

- А зачем нам Камиль? Просто продиктуй мне свой телефон.

5. 5

Тимур

Сажусь в машину. Фотка от сестры до сих пор не загрузилась - походу, инет заглючил. Ладно, дома с вайфаем посмотрю.

Хорошая девочка… блин, давно я не видел хороших девочек! Все с какими-то шаландрами общаюсь. Видно, не там провожу свободное время. Есть же они где-то. Вон, сестра позаботилась, нашла мне. Очень надеюсь, что там не крокодил какой-нибудь.

Если симпатичная… Как раз скоро домой поеду. Встречусь, пообщаюсь. Почему нет?

Кристину эту забыть нафиг, и все. Работать она приехала… Ну и пиздуй, работай!

Мля… опять накрывает ярость. Аж в груди клокочет и очень хочется кого-нибудь придушить. Даже знаю, кого!

Вот только не могу понять, почему…

Стою на светофоре. Бросаю взгляд на экран телефона. О. Грузится. Только медленно. Сначала появляются рыжие волосы и высокий лоб… Ладно. Мало ли рыжеволосых. Или это вообще игра света. Или это у меня в глазах до сих пор рыжиной полыхает…

Глаза. Огромные. Распахнутые. Абсолютно оленьи глаза… Ну что ж, бывает. Многие девушки отличаются выразительным взглядом.

Нос… Ну, нос как нос. В анфас про него трудно сказать что-то определенное.

Губы… Пухлые, но не слишком. Сразу видно, что натуральные. Верхняя такая… немного вздернутая. Подбородок упрямый. Длинная тонкая шея…. И. наконец, все вместе.

Мля… У меня глюки. Я рехнулся. Везде вижу эту шлю… Эскортницу, влюбленную в свою профессию.

Сзади сигналят. Я проезжаю светофор и торможу у обочины. Вглядываюсь в экран. Увеличиваю. Уменьшаю.

“Как ее зовут?” - спрашиваю сестру.

“Кристина”.

Оху… Еба… Как такое может быть?

Да ладно, хватит. Я сразу понял, что это она. У меня глаз на фотороботах отточен.

Звонок от Динары. Я беру трубку.

- Представляешь, я только что узнала, что Кристина уехала в Дубай!

Да? Только что? А я уже пару часов как знаю…

- Мы в последнее время не особо общались, но я хорошо знаю ее родителей. Прекрасные люди!

Ага, наверное. Такую дочь воспитали! Арабские шейхи и британские пэры в диком восторге.

- Так вот, они ее ни за что не хотели отпускать. А она все равно уехала. Взбрыкнула девчонка, бывает. Может, потому что они ее чрезмерно опекали. Папа у нее очень строгий.

Вот, значит, в чем дело. Строгий папа, суровое воспитание. Видал я такое, и не раз. Девчонки и пацаны вырываются из-под родительской опеки и слетают с катушек.

- Ее мама с ума сходит от волнения! - продолжает тараторить Динара.

И не зря! - зло думаю я. Для волнения есть все причины!

- Тимур, это судьба! - радостно вещает сестренка.

- Да уж… - срывается с моих губ.