- Да меня выселяют! Из башни моей! У них там музей будет!

- Ерунда какая-то, - буркнула Женя. – С чего их вдруг принесло? Столько лет никому никакой музей не был нужен. И вдруг…

- Ну дык реставрация! – наставительно подняла палец вверх баба Тоня. – Они ж ученых наслали. Те умудрились на чердаке какие-то дневники найти. Говорят, этот Гунин, чтоб он в гробу вертелся и спать не мог, в той башне и жил, когда картинки нам на стенах малевал. Вроде бы, даже мебель его нашли... что в войну в печках не сожгли, какой-то дурак туда же... на чердак... вот на чердаке бы и делали музей, а?!

- И не на нашем, - кивнул Малич-старший.

- Но… - Женя задумалась. – Можно, наверное, как-то решить. Нам только экскурсий во дворе и не хватало.

- Во-о-от! Начнут шляться, а люди разные бывают, еще умыкнут чего. Вы только представьте себе, какой тут проходной двор устроят, а? Наш же дом, а мы ему, вроде как, не хозяева уже. Потому как культурная ценность, чтоб ее!

- Но Великое переселение народов нам все-таки не грозит? Или там исход евреев из Египта? – на всякий случай уточнил Андрей Никитич, будто бы это было единственное, что его всерьез волновало.

- Мне грозит! Михиному велосипеду грозит! – рассердился Василий. – Начистил бы я рожу тому, кто все это придумал, а!

- Да вы с батей всю жизнь кому-то рожи чистите! – отмахнулась баба Тоня. – Толку-то? Если прямо из министерства приехали. Сегодня вот башню заберут, а завтра – всех нас выставят. Женя, ну ты бы хоть подумала да сделала что-нибудь. Можно же этому твоему главному буржую позвонить и нажаловаться?

- А у вас все капиталисты, кто вам не нравится, - проговорила со своей галерки Женя, теперь прилагая все усилия, чтобы игнорировать все нарастающий вой в ушах при одном только упоминании... нельзя об этом думать. Нельзя. Нельзя. Никаких депрессий – она же решила!

- Да! – подбоченилась баба Тоня. – Мне этот твой с самого начала не понравился! А у нас все ему принадлежит! Не удивлюсь, если музейщиков он и натравил, чтобы нам кровь попортить, да, Васька?

- А я тут при чем? – пригнул уши Василий под грозным взором Андрея Никитича.

- Так! Все высказали? – поинтересовался тот обманчиво спокойно, хотя по некоторым весьма опосредованным признакам пора было догадаться, что палка перегнута и до взрыва осталось немного. – Живо собрались и валите. Нам на работу пора.

- Ну вот че ты, Никитич! – промямлил Василий, гонявший всю свою семью и окрестных ребятишек и не боявшийся никого на свете. Только вот перед Жениным батей робел.

- Петицию подписывать будете? – спохватилась Антонина Васильевна.

- Что в петиции? – снова подала голос Женя, в отличие от отца пытаясь сохранить видимость безразличия. Ей это даже удавалось – никто бы не догадался, как бурлит внутри нее.

- Что вот мы, жильцы Гунинского особняка – адрес прилагается – против того, чтоб тут музей был! И что нам реставраторы жизни не дают.

- Уже и текст составили? – съехидничал Андрей Никитич.

- В процессе. Мне посоветоваться надо со знающими людьми, чтоб все грамотно.

- Ну вот как писульку сочини́те, так и приходи́те. Заняты мы, нам собираться. В отличие от вас, нам на работу топать.

Подхватившись со стула, даже почти что счастливая, что это все закончилось, Женька быстро чмокнула отца в щеку и сбежала к себе. Как мало теперь надо для счастья. Раньше она все гонялась за ним, искала его, мечтала о нем. И почему-то ей казалось, что нету, не то, не так. А теперь и гадать не надо: в душу не лезут – счастье, о прошлом не напоминают – счастье, есть куда уйти из дому – тоже счастье. Почему нет? У всех людей счастье свое, в конце концов.