Пытаюсь понять, о чем именно мне толкует Лекс, но выходит очень плохо. Странная система, отличается от той, что в Германии, но везде же свои порядки, так? Здесь так принято, значит будем подстраиваться.

Когда мы подходим к самому освещенному участку склада, на груду досок и кирпичей взбирается мужчина лет, эдак, сорока. Он смотрит на нас с таким плохо скрываемым презрением… Вот он, дух соперничества.

– Вы снова здесь, мажорчики? – усмехается он и все подхватывают его гогот. Видимо, это и есть “главный”. Над чьими бы еще шутками ржала в голос вся толпа? – Никак не можете смириться, вам все что-то доказать хочется, да? Что ж, кто я такой, чтобы помешать парням резвиться... 

Снова смех, неприятный такой, бьющий по ушам.

– Ну, кто-то же должен научить твоих парней круто кататься, – грубо отвечает мужчине Кай. – Кто, если не мы покажем им мастер класс?

– Хватит чесать языком! Разделяемся, делаем ставки и гоняем! – главный громко свистит и из толпы выходят трое бугаев. – Выбирайте себе мяско!

Бугаи… Иначе не назову, они такие огромные, плечистые и мускулистые, что кажется любой мотоцикл под ними попросту сложится! Особенно под вон тем, что слева. Лысый, в засаленной майке с жетоном на шее и татуировкой автомата от кисти руки до самого плеча. Байкеры начинают осматривать нашу небольшую компанию, выбирать себе соперника на заезд и я понимаю, что этот самый лысый мужик смотрит на меня.

– Телку хочу, – ухмыляется он и указывает на меня.

– Все хотят, Калаш, – ржет главный. – Паренька на гонку выбрал?

– Я сказал, что хочу ее, – указывает в мою сторону этот Калаш и подходит ближе. Все что нас разделяет, так это чуть загородивший меня плечом Лекс, но я даже так ощущаю эту ауру агрессии, исходящую от лысого. – Судя по нашиве на куртке, ты гонщица, а не просто сосешь кому-то из них. Вызов принимаешь? – спрашивает он.

– Принимаю, – вздернув подбородок, не мешкая с ответом, тотчас говорю я.

Не проронив больше ни слова, Калаш разворачивается и идет в сторону, где припаркованы их мотоциклы.

Что ж, не думаю, что он слишком хорош на короткой дистанции. Обычно у байкеров хромает разгон, однако мы, гонщики, умеем укротить байк и хорошенько разогнать.

– Как тебя зовут, детка? – спрашивает главный.

– Стася, – громко произношу я.

– Веди свой скутер на старт, – усмехается он, – если не передумала.

Фигушки!

Стася Бергер еще ни разу не сдавалась и не проигрывала!

9. Глава 9. «Колеса на колеса»

Пока иду за своим мотоциклом вместе с Лексом, замечаю, как Кай и мой будущий соперник по гонке о чем-то перешептываются. Байкер, предварительно забрав из рук парня свернутые в трубочку деньги, протягивает ему какую-то маленькую коробочку в виде шайбы.

Наркотики?!

У дяди Стаса, помнится, было очень много проблем с этой дрянью. Он чуть было не потерял все, что у него было из-за каких-то уродов, решивших что торговать дурью для гонщиков – отличная идея. Очень бы не хотелось, чтобы любимый дядя снова попался на этом и снова получил гору проблем!

По взгляду Лекса понимаю, что он тоже это видел, но совершенно безэмоционально продолжает идти дальше.

– Ты видел, да? – чуть наклонившись к парню, шепчу я. – Что это? Наркотики?

– Не думаю, – качает головой Лекс. – Нас проверяют перед каждым заездом, без теста не пускают, а могут и вышвырнуть на хрен.

– Но есть же препараты, которые нельзя засечь…

– Тебе ли не пофиг? – поворачивается ко мне он, безразлично дернув плечом. – Пусть делают что хотят, главное чтобы это не касалось тебя.

– Я не за себя переживаю, а за трек Авдеева, – огрызаюсь я.