Утром так и происходит. Асель приносит мне завтрак и замечает, что я явно не в порядке: татуировка под пленкой заплыла и покраснела. Женщина сообщает об этом своему хозяину (или работодателю? я понятия не имею, платят ей деньги за службу в этом доме или она невольница, как я сама), и мистер Азар сразу же приходит ко мне в комнату. Между густых бровей у него глубокая складка, глаза мрачные.

– Ты расчесывала руку? – спрашивает он грозно.

– Нет, – вру я, пожимая плечами.

– Покажи-ка.

Я протягиваю ему запястье, и он, не отрывая пленки, внимательно рассматривает опухшую кожу.

– Не хочу, чтобы тебе пришлось отрезать руку, – говорит он, и я содрогаюсь. Неужели все может быть настолько серьезно? Вроде бы, не так уж и больно... – Едем.

– Куда? – спрашиваю я, хотя мне только этого и надо.

– Давай без вопросов, – просит он и первым встает, намекая, что я должна следовать за ним, что я и делаю.

Мы добираемся до автомобиля, я забираюсь на заднее сидение, мужчина захлопывает дверцу и... Воспользовавшись несколькими секундами его отсутствия, я быстро открываю бардачок. Есть! Пистолет на месте! Я хватаю его и крепко сжимаю пальцами ствол, чтобы уже через мгновение направить дуло прямо в лицо своему похитителю.