- То есть он готовит?

- Чтобы он - да готовил?! - засмеялись,  - Нет конечно, если случается приказать - все за него делают. А если нет - так Золотой пирог под боком.

- Золотой пирог?

- Никогда не заканчивающийся, - кивнули.

Интересно, а не заканчивающиеся пироги могут еще и не прибавлять килограммы? Хотя нет, интереснее другое.

- А как, собственно, его...

Но карлики вдруг замерли, вскинулись, а потом вскочили и ушли, будто их окликнул кто-то - неслышно для меня.

- … зовут? И называть вообще? - спросила уже в никуда.

Я сжала занывшие виски и попыталась суммировать то, что суммировать невозможно. Потому что слагаемые были настолько далеки от моего менталитета тридцатилетней русской женщины, не слишком увлекавшейся фантастикой, что принятие даже части из них становилось огромной проблемой.

А что надо делать с большими проблемами?

Правильно. Разбивать их на маленькие задачи.

А те - еще на меньшие.

Это я как успешный проект-менеджер говорю.

Снова окинула взглядом неокидываемый ничем замок, погрозила ему зачем-то пальцем, и вернулась на кухню. 

Договариваться, значит?

Встала за стол, покрутила в руках клубни и очень-очень громко вздохнула, рискуя - буквально - получить нож в спину:

- Да уж, жаль, что такие красавчики недееспособны. Наверное и резать-то разучились, раз все время стыдливо прячутся в бревне… ну ничего, что-нибудь придумаю. Терку, например, изобрету и запатентую, а эти пусть отдыхают...

Звяк.

Зря я за спину боялась, когда чуть пальцы не отрубило.

Постаралась унять дрожь в этих самых пальцах, когда взяла нож среднего размера и начала шинковать овощи.

Без приключений.

И огонь задался с первого раза, даже никто не явился. Может потому, что я в печь почти залезла, чтобы искры попали куда надо.

А то, что котелок оказался музыкальным, а печь  -  покруче вредной шляпы Волшебника из книги о Мумий-Троллях, потому что превратила первый пирог в железный воинский щит, покрытый узорами из прилипшего мяса  - так это почти весело.

Невеселым оказалось другое.

Когда я, уже к вечеру, расчистив аж четверть кухни и приготовив все, наконец, как должно, решила поразить единственного на всю округу мужчину своими поварскими талантами. Нагрузила медный поднос глиняным горшочком с похлебкой и вкусно-пахнущим пирогом и отправилась искать мага-не - знаю - как- тебя-зовут и кто-ты-такой.

Или его комнату.

Или столовую.

Нашла.

Но стоило мне обозначить свой приход и застыть на пороге довольно обжитой комнаты, мужчина встал с кресла, где он читал книгу, оглядел меня и мои дары с неприязнью, а потом в несколько шагов подошел и... захлопнул передо мной дверь.

Да так резко, что полотно ударило по подносу - хорошо, что не по рукам. 

И звук поворачивающегося в замке ключа прозвучал финальным аккордом этому дню.

15. Немного страшная, но...

В последующие два дня я предприняла еще несколько попыток приручить неуживчивого хозяина.

Я готовила так, что, проходи где конкурс на лучшую кухарку замка, призовое место было бы мое. Даже спала на кухне, обустроив себе кушетку.

Отскребла и привела в порядок небольшую столовую и выставила там роскошную посуду, чтобы было приятно обедать или ужинать - в соответствие с тем положением, что он занимал. Ну, насколько я это положение поняла. Я даже срезала роскошные, тяжелые розы и отмыла окна.  А то, что шторы при этом пытались меня придушить - особенно когда я запихивала их в огромные кадки с мыльным раствором -  это уже лирика.

Я научилась здороваться с каждой вещью и комнатой прежде, чем что-то в них и с ними делать, потому что любая из них могла оказаться магической. Или озлобленной. Или обидчивой. Или сумасшедшей. Или все сразу...