Нетерпеливые пальцы Армана тянутся к поясу моего халата. Мужчина хочет освободить меня от лишней одежды.

В его темных глазах отражается готовность отдать мне всё за эти минуты покорности и страсти, повторить со мной то, что было уже когда-то.

Упираюсь локтями по обе стороны от лица Хакимова, волнуюсь, сминаю пальцами подушку.

Арман дотрагивается до моей шеи и давит. Ему нужно, чтобы я оказалась совсем близко. Хакимов шепчет мне на ушко приятные нежности, смысла которых он вряд ли понимает, но не прерывается, говорит, говорит, будто если он вдруг остановится и замолчит, я могу очнуться, смахнуть ресницами ту сладкую иллюзию, что снова обещает мне Арман.

Охваченный плотским желанием, он выбивает из себя каждое слово:

— Девочка моя… красивая… не бойся меня… расслабься… я не обижу… никогда не брошу… тебе понравится…

А мне от этого только больнее. Ничего не изменилось за пять лет. Даже слова все те же. Никакой фантазии.

— Нет, — с запозданием возражаю и тяжело сглатываю. — Я пришла сюда только выключить телевизор.

— Где же тогда твое белье?

— Это тебя не касается.

— Оправдания твои, конечно, ерунда полная, — недовольно дергает бровью. — Уходи, — отталкивает меня, — ты многое потеряла.

Лихорадочно спрыгиваю с кровати и кутаюсь в халат. Опустив голову, вылетаю из спальни. Телевизор Арман все же выключает.

2. Глава 2.

Следующим утром я просыпаюсь в разбитом состоянии, хотя и отрубилась быстро, уткнувшись лицом в подушку.

— Чертов Арман со своей свадьбой! — ругаюсь.

Потягиваюсь на кровати, смачно зеваю. Комкаю одеяло и лениво отбрасываю его в сторону. Переворачиваюсь на спину, ковыряю глаза.

— Доброе утро, — строгий тон Хакимова звучит как гром среди ясного неба.

Я вздрагиваю, ощущая горячую волну, что прокатывается по моему телу. Приподнимаюсь на локтях, часто моргаю, надеясь, что это всего лишь продолжение сна. Но нет.

Арман действительно сидит на стуле напротив моей кровати. В свежей белой рубашке, джинсах, с идеальной укладкой на голове. И только олигарху известно, с какого часа он за мной наблюдает.

— Что ты здесь делаешь? — еще хрипло спрашиваю, пытаясь, наконец, влиться в суровую реальность нового дня.

— Уже двенадцать. Праздник в самом разгаре. Гости спрашивают о тебе, — он отвечает с укором.

— Так почему же ты не разбудил меня раньше? — стыдливо прикрываюсь одеялом и кошусь на свой халат, что болтается на спинке стула, на котором сидит Арман.

— Не знаю, — явно хитрит он и пожимает плечами.

Поднимается, медленно идет к шкафу и достает бумажный пакет. Его еще вчера тут не было. Я точно это помню.

— Здесь вещи, которые предназначались Дарине, — спокойно объясняет он. — Надень их.

— Но у меня есть своя одежда, — ахаю.

— Твои тряпки слишком убогие, — нагло заявляет, — кроме трусов, — кивает в сторону батареи, а у меня щеки моментально вспыхивают алым. — Будь добра, надень то, что я тебя прошу. Отыграй еще несколько часов, а после получишь деньги, и мы с тобой распрощаемся.

За отказ прошлой ночью и уязвленное самолюбие Арман специально издевается надо мной.

— Да, мы оба взрослые люди. Такое бывает. Женятся, расходятся…

Арман смотрит на меня как-то странно, будто я сморозила нелепицу. А я и впрямь еще туго соображаю.

— Ты не хочешь развода? — удивляется он.

— Эм… — теряюсь я и мысленно подбираю слова.

— Знаешь, — опережает Арман, — меня не интересуют семейные отношения. С тобой так точно, — хмурится и быстрым шагом выходит из моей комнаты.

Похоже, «настроение — дрянь» для олигарха состояние перманентное.

Я поднимаюсь с кровати, накидываю халат и крадусь к окошку. Отодвигаю занавеску. С верхнего этажа наблюдаю за красочным празднованием второго дня.