– Одну минутку.

Захожу в комнату к дочке. Одеяло на полу, спит поперёк кровати в позе “звезды”.

– Малинка, – бужу её, легонько тормоша за плечо.

– Мама, отстань, я в садик не хотю, – отворачивается.

– А ты забыла, какой сегодня день?

Замирает, потом резко распахивает глаза.

– День лаждения! – вскакивает тут же.

– Ура! Малинка, тут папа на связи, смотри.

– Папоська, пливет, – трёт со сна глазки.

– С днём рождения, принцесса. Ой, ты так выросла!

– Плавда?

Вскакивает с кровати, бежит к ростомеру.

– Я выласла? Сильно? Мама, смотли.

– Ого! – делаю я большие глаза. – Да ты просто гигант!

– Ула! Ула!

– Мы тебя с папой поздравляем!

Обнимаю мой крошку, целую.

– Так, держи папу, а я за тортом!

– Ага.

– Эй, а как же я? – возмущается на той стороне Роман.

– А мы тебе оставим кусочек.

Пока я иду за тортом, Мариша воркует с папой, потом мы задуваем свечки, перед этим дочка загадывает желание:

– Чтобы папа посколее велнулся!

– Тише, дочь, не говори никому своё желание, а то не сбудется.

– Сбудется, – убеждённо отвечает Роман. – Я к тебе уже почти лечу. И подарок тебе везу. Всё, мои королевы, люблю вас. А у меня такси приехало.

– Мы тебя тоже любим.

Обмениваемся воздушными поцелуйчиками, прощаемся.

– Мамоська, а гости во сколько плидут?

– После обеда. А нам ещё нужно многое успеть сделать, вкусняшек приготовить. Поможешь мне?

– Конечно.

***

Гости уже собрались, а Ромы ещё нет. Телефон вне зоны доступа.

– Ну что, Вик, будем начинать или Рому подождём? – спрашивает Юля, моя подруга.

Смотрю на часы. Самолёт уже должен был приземлиться.

– Мамоська, ну где же папа? – раз в десятый спрашивает Мариша.

– Давайте начинать праздник, он позже появится! – решаю я, чтобы отвлечь эту егозу.

Маришка убегает собирать всех друзей за праздничный стол, а я борюсь с подступающим беспокойством.

Набираю мужа ещё раз. Недоступен.

– Вика, – вдруг бледнеет подруга, смотря в экран телефона. – На каком рейсе летел Рома?

– Что там? – выхватываю у неё телефон.

Заголовок новостного канала гласит: “Потерпел крушение пассажирский лайнер, совершавший внутренний рейс “Москва — Ростов”.

Дальше ничего не вижу, буквы расплываются, ноги подкашиваются…

Этого не может быть… Я в это не верю…

В голове шум, перед глазами чёрные точки. Мысли скачут, одна страшнее другой.

Что я должна сейчас делать? Куда-то звонить, бежать, ехать? Надо же узнать точно. Может это не его рейс?

Ноутбук. Там должны остаться электронные билеты, которые покупал Рома. Бегу в спальню за компьютером, несу его на кухню, включаю в сеть, открываю крышку, но он грузится, как назло, целую вечность.

Наконец, высвечивается окно с паролем.

Пароль. Какой пароль? Ничего не помню, руки дрожат.

– Вика, что ты делаешь? – с беспокойством глядя на меня, спрашивает подруга.

– Ищу номер рейса, – хриплю я.

Кое-как введя пароль, передо мной появляется как раз то самое последнее открытое окно с сайтом авиакомпании.

– Вот, – веду пальцем по нужной строчке. – Вот рейс. Смотри, Юля. Это же не он, да?

Юлька открывает в телефоне ту самую новость, судорожно ищет глазами, замирает. Поднимает на меня печальные, полные слёз глаза. Я уже читаю в них приговор, но отчаянно цепляюсь за какую-то призрачную надежду.

– Юль, но этого же не может быть. Не может, ведь да? – шепчу я отчаянно.

– Вик, – подходит она, обнимает меня за плечи, а я отталкиваю её.

В дверь раздаётся звонок. Я вскакиваю, как заведённая.

– Это он! – улыбаюсь сквозь слёзы. – Это Рома вернулся. Вот увидишь, это он!

Лечу в прихожую. Господи! Господи! Пусть это будет он! Господи, соверши это чудо, не забирай его у меня, пожалуйста.