— Да, Босс.

— Думаешь, она спасёт твою задницу? Для чего она вообще мне сдалась? Я не рабовладелец.

— Она может работать на тебя. Она умная. Танцует хорошо. Обучалась балету. Мы всё отработаем. Всё.

— Не думаю.

— Она похожа на неё! — вскрикивает Майкл. Слышу в его голосе отчаяние. — Похожа, Босс. Ты же видишь! Она…

— Молчать, — голос Босса звенит металлом. — Ты притащил сестру против её воли только потому, что решил, будто она мне понравится?

— Босс…

— Ты вор и лжец. Я дал тебе шанс. Ты упустил его.

Он поднимает руку — и раздаётся выстрел. Крик срывается с моих губ прежде, чем я успеваю хоть что-то осознать. Он убил… убил моего брата. Он просто убил его. Это же мой брат. Мой. Брат. Человек. Был живой ещё секунду назад, а теперь мёртвый. Я оседаю на пол и скулю.

— Так я поступаю со всеми, кто обманывает и подставляет меня, — говорит убийца моего брата. — Прибери здесь, — бросает он тому, кого зовут Дерек.

Его голос… такой спокойный, словно он не о трупе говорит, а о разбитой вазе. От этого по спине ползёт леденящий холод. Он и меня убьёт. Точно убьёт. Для него мы — не люди. Ему плевать.

— Что делать с ней?

— Вколи ей что-нибудь, позже разберёмся. Спать хочу. Женские визги сейчас вообще не в тему.

Убийца моего брата уходит к себе. Беззвучно плачу и раскачиваюсь, смотря на тело Майкла. В фильмах всё по-другому. Красиво, героически, помпезно. В жизни всё не так. Смерть воняет. Эта вонь нависает над тобой и затягивает петлю. Не запах, а именно вонь. Она не в носу — она пробирается в голову и въедается в сердце.

Выстрел прямо на поражение. Секунда — и живой человек превращается в дырявый биомусор. Вот он жил, а теперь его нет. Только труп, который скоро упакуют в чёрный пакет и вынесут отсюда.

Тело сгниёт в земле, или будет сожжено, или изрублено на куски и скормлено акулам, или расплавлено кислотой. Я смотрела фильмы и научные передачи. Есть много способов избавиться от тела.

А как избавиться от разъедающей боли? Она начинает вытеснять вонь. Слёзы текут ручьём, из-за них моё зрение туманится. Не сразу замечаю, что Дерек подходит ко мне, держа шприц в руке. Он опускается на одно колено и прижимает меня к дивану. Смотрю ему в глаза: они словно чёрный лёд. Его лицо — непрошибаемая каменная маска. На нём нет ни одной эмоции. Ни одной.

Наверное, так и должен выглядеть убийца — холодный, расчётливый, безжалостный. Дерек именно такой. По крайней мере, в эту минуту. Его причёска и костюм — идеальны. В нём нет ничего человечного. Я боюсь его даже больше, чем его Босса. Это странно, ведь не Дерек убил моего брата. Но я смотрю на него и леденею от ужаса. Этот взгляд… Из меня будто вынули душу.

Дерек подносит шприц к моей шее, и оцепенение спадает.

— Нет! Нет! Нет!

Брыкаю ногами, но что толку — мои руки связаны. Да даже если бы и не были… Дерек намного сильнее меня, мышц у него даже больше, чем у его Босса. Игла легко и быстро находит свою цель. На этот раз темнота накрывает меня практически сразу.

5. Глава 4

Что-то не так. Почему я не могу глотать? Почему не могу издать ни звука? Пытаюсь разлепить иссушенные губы. Хочется кашлять, но и этого я сделать не могу. Грудную клетку жжёт огнём. На меня накатывает паника. Наконец мне удаётся открыть рот. Выталкиваю язык наружу, хочу облизать потрескавшиеся губы, но язык только цепляется о них. Мне нужна слюна. Хоть немного. Заставляю себя наклонить голову. Не понимаю, почему я заснула полусидя, но это сейчас неважно. Жду, пока накопится слюна, и сглатываю. Боль пронзает горло. Издаю свистящий звук, снова сглатываю и хриплю.