В эту секунду у него зазвонил телефон.

– Да, Аня? Алло?! – закричал он в трубку, едва увидев, кто звонит, а потом вскочил и опрометью выбежал из зала. Юля с тревогой и изумлением смотрела ему вслед.

– Да не волнуйтесь, – Герман махнул рукой, и в полутьме зала сверкнула его улыбка. – Пустяки! Она всегда такая. Очень взбалмошная, непостоянная, семь пятниц на неделе, так у вас говорят? Лучше, расскажите о себе. Как вам работается в НАДе?

– Спасибо, мне очень нравится, – ответила Юля сдержано, хотя внутреннее беспокойство терзало ее. – Я всегда мечтала о такой работе.

– Матвей говорил вы прекрасный эксперт.

– Он разбирается в искусстве не хуже, – Юля покачала головой.

– И все же, как вам это удается? – Герман Шульц скрестил руки на груди, откинулся на спинку стула и испытующе взглянул на нее.

Юля пожала плечами, его прямой откровенный взгляд смущал ее, она чувствовала себя как на раскаленной сковородке, все время хотела отвернуться и опустить глаза, чтобы скрыть свое смущение. Интересно, насколько он осознает свою привлекательность?

– Я точно не знаю… Но кажется, я многому научилась у профессора Серебрякова – мой научный руководитель, я обучалась по его методике.

– Серебряков – замечательный специалист, я читал его труды. Особенно интересны его выводы относительно Малевича. Многие ведь видят в его работах только элементы авангарда… желание выделиться! А Серебряков смотрит куда глубже.

– Согласна, – еле слышно ответила Юля. Он продолжал в упор смотреть на нее, и она чувствовала, себя как если бы к ней подключили электрический кабель и пустили ток, она отвернулась и сидела теперь вполоборота, пытаясь спрятать лицо и глаза. Интересно, он видит, что со мной происходит, или нет, пронеслось у нее в голове. Никогда прежде не случалось подобного, надо сейчас же перестать ерзать!

– А что вы думаете о его картинах?

– М-м-малевича?

– Ну не Серебрякова же, он вроде бы не писал картин. Или я чего-то не знаю?

– Нет-нет, конечно! Это просто я что-то… сегодня как-то плохо соображаю… не обращайте внимания. Меня привлекают в нем не мистические загадки…

– Ну, вы ж не обыватель! Разумеется!

– Да… конечно… а то, что он сумел найти грань, на которой можно показывать скрытое, сочетать несочетаемое, делать абсурдные вещи, возведенные в крайнюю степень, а в крайней степени – все становится искусством, когда пробивает определенную планку… Но до нее не все могут достать.

– Он что-то вроде Маяковского в живописи…

– Именно это я и имела в виду, – Юля дрожащей рукой взяла бокал и судорожно глотнула шампанского, чувствуя, что в горле пересохло. Она ощущала себя школьницей, которую вызвали к доске и заставили отвечать сложный урок.

– А ваши руки? Это ведь тоже искусство, когда в крайнюю степень возведено осязание… Вы правда можете видеть кожей?

– Ну, а что до рук…. – она провела кончиками пальцев по поверхности стола. – Я такой родилась… с чувствительными руками… Ой, тут что-то липкое… наверное, Аня разлила шампанское…

Юля беспомощно оглядела стол в поисках салфеток, потом попыталась позвать официантов, но никого не было поблизости…

– Чем бы вытереть руки… Как назло даже нет носового платка! У вас нет салфетки? Или хотя бы какой-нибудь бумаги? Можно пойти помыть руки, но… если Матвей вернется сейчас… Мне бы хотелось знать, что тут происходит, – растерянно и бессвязно от волнения бормотала она. Скорее бы все это закончилось, скорее бы вернулся Матвей и отвез ее домой, сколько будет продолжаться этот мучительный допрос, никогда еще она не чувствовала себя такой ничтожной, такой неотесанной и безграмотной, такой неловкой и такой потерявшей над собой контроль. Разве должны такие, как она, говорить с такими как он? Она ведь где-то там, ниже, намного ниже…