— Не пора ли их обслуживать? — удивляюсь.

— Разумеется, пора, но этим занимаюсь я. Не дай Аллах, кто-то трезвый руки распустит, заберет же! — мужчина патетично прижимает руку к сердцу и заталкивает меня в ближайшую комнату, в которой выключен свет.

С трудом нахожу выключатель и, стоит включить свет, как понимаю, что в зале я не одна.

В кресле, повернутом к стене, сидит мужчина. Я вижу элегантно подстриженные черные волосы, лениво лежащую на подлокотнике руку с массивными золотыми часами и бокалом с янтарной жидкостью.

Пятой точкой чувствую, что надо бежать, и уже пячусь к двери, но кресло разворачивается.

Этого мужчину я уже видела. Наш хозяин. Почему один, почему в темноте, я даже знать не хочу.

— Привет, — его чуть шероховатый голос растекается по оголенным нервам.

— Здравствуйте, — несмело улыбаюсь, рукой шаря по двери в поисках ручки. Но ее нет. Кажется, здесь сенсорное управление.

— Как тебя зовут? — в меня впиваются черные глаза, сканируя каждый миллиметр тела. Я чувствую себя на прицеле у хищника, хотя все, что я слышала о хозяине, описывает его именно так. Богатый и безбашенный хищник.

— Милана.

Нужно валить и побыстрее. Хозяин прекрасно владеет английским и, уверена, готов продолжать расспросы. Если не предложит чего хуже. В вип зал ходят только модели, и хоть моя самооценка не позволяет меня причислить к таковым, я знаю, что привлекательна.

— Милана, подойди, не бойся, — приглушенно приглашает хозяин. Так, надо прекратить его так величать, а то еще страшнее становится. Только имя его напрочь из головы вылетело.

— А можно отказаться? — пробую сострить в надежде выиграть свободу.

Хозяин коварно улыбается.

— Кнопка с другой стороны. В этот раз отказаться разрешаю. Но только в этот раз.

— Ага, — произношу, кажется, по-русски, и стоит дверям хоть чуть разъехаться в сторону, вываливаюсь на палубу с тяжело бьющимся сердцем.

Поворачиваю за угол, быстро иду к кухне, то и дело оборачиваясь: но преследователя нет. Сердце сейчас просто выскочит из груди. Щеки пылают от страха. Я не люблю, когда на меня так смотрят. Это вводит меня почти в панический ужас. Привет из прошлого, ага.

Впереди толпятся мужчины в черных костюмах. У охранников внеочередной прием пищи? Ах, точно. Хабиб же предупреждал, что в восемь будут кормить сотрудников, пока не прибыли все гости. Я так забегалась, что забыла про голод.

— Эй, встань в очередь, — бубнит по-арабски один из мужчин, решив, что я лезу в обход просто потому что в костюме официантки.

— Извините, — фыркаю и отхожу к борту, чтобы вдохнуть свежий морской воздух.

— Слушай, женщин надо пропускать, — протестует кто-то. Я слышу топот ног, но не отрываю взгляд от моря. Все же в горле ком стоит после недавней встречи.

Какой-то наглец легонько касается оголенной кожи моей спины. Я резко оборачиваюсь, чтобы влепить пощечину и поставить мужлана на место — Хабиб же разрешил защищаться, — только мою руку перехватывают и дергают на себя, заставляя впечататься в крепкий торс высокого мужчины. Легкий запах одеколона с нотками не знаю чего тут же ударяет в нос.

— Милана, я вроде сказал тебе уехать, — рокочуще шепчет мне на ухо мужчина.

— А я не из тех, кто слушается, мой неназванный спаситель, — растягиваю губы в улыбке и отхожу в сторону.

Мужчина разводит руками:

— Он самый.

Что же, это логично, что он в охране работает. Такими приемами боя владеет, что ни в каждом боевике подобную технику увидишь.

Разложив все в голове по полочкам, даже чувствую легкое разочарование от того, что все так прозаично. Хотя и не принца я ждала. Мне обычно по жизни так не везет.