― Какой Василий? ― удивляется куколка. ― Еще и Василий? Скворец, ты гарем собираешь?

Ну какой же она скворец? Она... не знаю, Колибри. Маленькая, юркая и яркая. Хотя, кстати, скворцы вроде на самом деле фиолетовыми бывают.

― Да. Меня тоже это интересует. Я-то наивно верил, что у тебя единственный, ― саркастично хмыкаю, закидывая футболку на плечо и заглядывая птичке-невеличке в мольберт. ― Дай глянуть, чего ты там начирикала. А то вдруг рога мне пририсовала, ― нет. Рогов нет. Есть лишь наброски силуэта без лица, стоп и кистей, в полный рост и это... круто. Самого себя распознать пока, конечно, сложно, но все равно. ― Ля, а я и правда красавчик!

Карина раздраженно отпихивает меня локтем, убирая работу в папку, а ту ― в громоздкую сумку.

― Рога поищи у своей девушки, ― фыркает она с досадой. ― Они у нее настолько ветвистые, что олени от зависти перегрызутся.

― О-о, так у тебя есть девушка? ― огорчается блонди.

― Нету, ― отмахиваюсь.

― Есть, ― закатывает глаза Скворцова. ― Но такая мелочь его не заботит, так что совет да любовь. Развлекайтесь, детки. Помой, будь любезен, ― сует она мне пустую кружку и, попрощавшись с преподом, стремительным росчерком выскальзывает из аудитории.

Ловлю выжидательный взгляд блондинки, прожигающей всю мою правую половину лица. Ждет.

Чего ждет? Приглашения на свидание?

Ну да, она в целом ничего. Разок закутить можно было бы с... Епрст, а зовут-то ее как? Называли же имя, сто процентов.

Ай, ладно. Похрен.

― Помой, а. Будь товарищем, ― играя в «горячие пирожки» передаю эстафету с грязной тарой ей и лечу следом за Скворцовой. ― Принцесса-ебанесса, далеко собралась?

― Далеко, Кирилл-дебил.

Кирилл-дебил, как оригинально.

― Долго придумывала?

― Да не, само озарило. Пока любовалась на тебя битые два часа. Ты на кой фиг вписался? Тебе оно зачем?

― Как зачем? Чем чаще я у тебя на виду, тем скорее ты влюбишься в меня как кошка.

Карина тормозит, разворачиваясь вполоборота.

― Изначальная ставка была вроде просто секс. Когда условия поменялись?

― Приятный бонус никто не отменял.

― Крестовский, ты просто конченый... ― не договаривает. Пробует на вкус, перебирая, но подобрать нужного определения не может.

― Что такое? ― насмешливо ухмыляюсь. ― Запас оскорблений иссяк? Все, сдулась?

Издав усталое и протяжное «пф-ф», Карина попросту уходит. Обратно вниз, к проходной, а там к парковке. Молчит и когда я загружаюсь без спроса в машину, внутри которой стоит просто убийственная духота. Пока кондиционер набирает обороты, открываю окно. Иначе задохнемся.

― Где тебя высадить? ― сдавая задним ходом и ловко обтекая припаркованные на обочине тачки, интересуется она у меня. ― Советую выбрать место самому. Иначе скину, где сама пожелаю.

― В смысле, скину?

― В коромысле. Неужели ты думал, что я буду нянчиться с тобой весь день?

― А почему нет?

― Может, потому что у меня есть личная жизнь?

― Личная? Без меня? Это что-то новенькое.

Сарказма не оценивают.

― Повторяю вопрос: где тебя высадить?

Молчу. Вместо этого впитывая ее манеру вождения. Внешне расслабленную и даже будто бы легкомысленную, однако исходящая от нее концентрация затопляет салон какими-то новыми для моих рецепторов феромонами.

― Никогда бы не подумал, что девушка за рулем ― это настолько сексуально, ― чистосердечное признание как есть. Положа руку на сердце, до нашего знакомства я был непоколебимо уверен, что девушкам водить нельзя. Категорически.

Карина, не отрываясь от трассы, достает из бардачка пачку влажных салфеток, кидая ту мне на колени.

― Слюни подотри, ― виртуозно уходит она вправо, не снижая скорости. Потенциальный занос переходит в полноценный мини-дрифт. Точный и выверенный. Ювелирная работа. Вот уж точно впору слюни пустить.