А теперь боюсь смотреть на нее, потому что, когда смотрю, не могу отвести взгляда. Она светлая какая-то. Немного отрешенная. Воздушная... Это настолько мило, настолько зачаровывает. Что становится не по себе.

– Я могу посмотреть свои документы? – аккуратно спрашивает девушка, коснувшись моего плеча. Я невольно оборачиваюсь. На секунду...

 Вот это волна! Вот это взгляд! Ее глаз... У нее, живой и настоящей. Глаз, горящих застывшим холодным огнем. Говорят же, что они – зеркало души. И я действительно будто бы вижу в них что-то необъяснимое, загадочное... 

 Мимикой, если человек обманывает, можно сыграть, а вот глазами?

 Все, не смотреть на нее. Мне нужно время, чтобы привыкнуть к ее реальности.

– Конечно, – отвечаю я и, не глядя, протягиваю девушке папку, которая лежит со мной рядом, на пассажирском сидении. В папке документы: паспорт, медицинская страховка и свидетельство о браке. Все оформлено задним числом. И заплатил я за это приличную сумму. Спасибо Саше и его связям.

 Она берет документы, перебирает и достает свидетельство о браке. Рассматривает внимательно. Я вижу это, периодически бросая на девушку взгляд через зеркало. И я понимаю, почему ее заинтересовал именно этот документ – в свидетельстве много информации. Девичья фамилия, дата рождения, бывшая прописка... Над этими пунктами я ломал голову дольше всего. Место рождения выбрал северней и как можно дальше от наших мест, чтобы не было желания туда съездить. Фамилию и отчество самые простые – Иванова и Александровна.

 Но теперь, по документам, она носит фамилию мужа. Нашу фамилию. Троцкая. Троцкая Дана Александровна.

 Кстати, удивительно, что, когда я произнес имя "Дана" в кабинете главврача, оно произвело на нее такое впечатление. 

 Неужели это правда ее имя? 

 Так, черт побери, бывает?

– У меня скоро день рождения, – подмечает девушка, продолжая изучать  документ. Я киваю. И дату эту выбрал не случайно – каждый год Рома отмечает день рождения Даны именно в этот день: покупает торт и шампанское, ставит в гостиной цветы, просит накрыть стол... Помешательство на грани сумасшествия. Но я к нему, по большому счету, привык.

– Где мои родители? – звучит жалобно вопрос.

– Не знаю, ты из детдома, – сухо отвечаю я. Да, такая легенда. Грустная, но вполне себе распространенная.

 Она молчит. Думает. А потом смотрит на меня через зеркало, когда наши взгляды встречаются, она интересуется:

– Как я оказалась в этом городе?

– Вроде приехала учиться.

– И где я училась? На кого?

– Не знаю, – произношу я и демонстративно отвожу взгляд. Процент некомфорта зашкаливает. Моего некомфорта. Мне противно все это говорить. Мы с Сашей думали про диплом о высшем образовании. Но какую указать специальность – неизвестно. И Ромка никогда про это не говорил. "Дана может и умеет все", – вот это все, что я знаю и помню.

 Девушка... (Черт! Она – Дана! Надо приучить себя называть ее так. Даже мысленно) Дана ёрзает на месте. Видимо у нее много вопросов, но она видит и понимает, что я не особо настроен на них отвечать. Однако спустя пять минут она все же просит:

– Расскажи мне про меня все, что знаешь.

 Я ждал этой просьбы. Но все равно к ней не готов сейчас. Круто поворачиваю руль, съезжая с трассы. Делаю вид, что меня очень интересует местная дорога.

– Мы с тобой практически не общались, – отвечаю. –  Я, признаться честно, знаю о тебе немного.

Глубокий вздох в ответ. 

– Тогда расскажи мне про моего мужа, про Рому, – просит она вдруг.

 Черт! Это так легко и так сложно одновременно. Легко перечислить его положительные качества  – их много. Сложно рассказать, чем он отличается от других.