Блондинка страдальчески закатывает глаза.

— Ага, а потом попросим Костю подтереть все отпечатки и записи на камерах! — задорно смеётся.

— Ну, нет! — не соглашаюсь я. — Тогда с ним же делиться придётся!

— А ты как хотела? За всё надо платить! — противопоставляет Лена. — Хотя-я… — в очередной раз призадумывается. — Не, давай не на Аляску. В Мексику поедем! Прям сразу из банка и в аэропорт. Мальчишки как раз с нами будут. А то, что это за побег такой? В снега и холод? Нет уж, я потом на солнышке понежиться хочу после таких подвигов! — снова хохочет.

Я бы тоже посмеялась вместе с ней. Да только разом не до смеха становится. Потому что на том самом углу, который мы с ней обсуждаем, появляется знакомый “McLaren” кофейного оттенка. У водителя, как будто встроенный радар на моё местоположение. Автомобиль останавливается аккурат у обочины, рядом со входом в сквер. Смоленский выходит из машины не сразу — спустя секунд двадцать, по сторонам не смотрит, сосредоточен на разговоре по телефону, попутно поправляет манжет чёрной рубашки, застёгивая непонятно по какой причине расстегнувшуюся запонку. А у меня, глядя на него с расстояния примерно в пятьсот шагов, в голове вспыхивает каждая грёбаная секунда нашего совместного прошлого. Возможное ближайшее будущее тоже быстренько вырисовывается. И оно мало чем отличается от того, что со мной уже произошло. Именно поэтому я оказываюсь позади лавочки ещё до того, как осознаю, насколько по-детски выглядит собственный порыв банально спрятаться. Вот и Лена…

— Э-э… Ась, ты чего? — оборачивается и заглядывает за лавочку она.

Сама лавочка, к слову, добротная, из широких толстых досок, посаженных на железную основу, стоит аккурат втиснутая в асфальтированный карман среди газона, куда я и юркнула. Жаль, конечно, недавно высаженные цветы, но об этом я потом покаюсь, когда минует опасность.

— А это не я. Это он! Смоленский приехал! — шиплю в откровенной досаде. — Да отвернись ты! — слегка подталкиваю блондинку под локоть, осторожно высунувшись из-под лавочки, чтобы было не особо приметно. — Меня нет! — пригибаюсь обратно.

Щёлки между досок предмета моего укрытия не особо крупные, издалека почти незаметные, но в моём положении дают неплохой обзор, особенно, если наклониться пониже. Прекрасно вижу, как владелец “Атласа” входит в сквер и неспешно движется по пешеходной дорожке, продолжая разговаривать по телефону.

— Слушай, а ничего такой, этот Тимур Смоленский, — оценивает школьная подруга приближающегося к нам мужчину. — Высокий, стройный…

— Верблюд тоже высокий. И стройный, — отзываюсь я мрачно из-под лавки. — А ещё выносливый, — добавляю зачем-то.

В памяти сами собой всплывают картинки. Тоже о выносливости. Разве что не совсем той же природы и назначения.

— М-м… Выносливый, говоришь, — моментально заинтересовывается Лена.

— Даже не думай! — возмущаюсь, как только до меня доходит, к чему она ведёт.

Зарабатываю обиженный взгляд.

— Ты же сама сказала, что он тебе не нужен!

“Мало ли, чего я там сказала…” — проносится ворчливой мыслью.

И снова я девушку слегка толкаю — на этот раз по ногам, чтоб не поворачивалась ко мне лицом и не портила всю созданную конспирацию.

— Если забыла, он псих. И маньяк. И полный придурок. И…

— Да поняла я, поняла! Держу дистанцию! — поднимает ладони вверх в жесте капитуляции девушка. — Твой, так твой… — хмыкает напоказ понимающе.

Издевается надо мной, в общем!

— Ой, молчи уже! — в очередной раз шиплю на неё. — И не поворачивайся больше!

Быть может со стороны, за лавкой, будучи в газоне, меня трудно заметить, если не искать намеренно, однако саму с собой болтающую и машущую руками девицу — не заметить проблемно. О том я и думаю, нервно кусая губы, зажмурившись, мучительно долго дожидаясь “момента икс”, когда станет понятно, замечает ли странность Тимур, или же…