- Ты уже уходишь? – спрашивает мама, - Сегодня гонки?

- Да, поеду, сделаю пару заездов, - бросаю тканевую салфетку на стол рядом с тарелкой и недоеденной рыбой.

- Так машина же у мастерской, - спохватывается папа, - Ты почему мне не сказал, что собираешься сегодня в ночь?

«Потому что не хотел, а теперь захотел» - проносится в голове ответ, но не озвучиваю, чтобы не обидеть родителей. Они же не виноваты, что меня так раздражает Суп-харчо! Чтоб у нее ткемали испортился и хинкали все разварились!

- Забыл, - отмахиваюсь, - На такси за ней заеду.

- Будь аккуратнее, тыковка! – летит мне в спину теплый голос мамы.

К месту сбора подъезжаю одним из последних. Первая очередь машин уже гудит двигателями на старте и стреляет выхлопами, показывая уровень понтов каждого участника заезда. При виде этого хочется закатить глаза и никогда их не выкатывать. Почти каждый из нашей компании свято верит, что чем громче у него пердит машина, тем быстрее она поедет. Полный бред.

- Максон! – с хлопком пожимает мне руку Глеб, когда я встаю чуть поодаль от соревнующихся и выхожу из тачки, - Ты все-таки решил осчастливить нас своим присутствием? Покажешь жару этим малолеткам?

Глеб, пожалуй, один из самых адекватных ребят среди всех уличных гонщиков. Он ездит на своей старенькой Феррари, которую вручную собирал чуть ли ни с нуля, и не гонится за пустыми понтами, доказывая свою силу в результатах и поступках.

- Ты сам-то поедешь? – хмыкаю, закусывая между зубов деревянную зубочистку – моя дурацкая привычка перед гонками. Мама говорит, что таким образом я пытаюсь снять стресс.

- А ты думаешь, что я упущу возможность в очередной раз уделать Максима Резника? – хохочет басом Глеб.

- Даже не надейся, - подмигиваю ему, выплевывая на асфальт зубочистку, и киваю в сторону стартовой полосы, - Погнали.

Как только мы приближаемся к старту, машины, стоящие в очереди, начинают расступаться перед нами, пропуская вперед. Все знают по тачкам, кто именно едет и хочет посоревноваться, а значит зрелище будет то еще и стоит того, чтобы подождать своего череда чуть дольше.

Концентрируюсь на вышедшей перед нами девице с флагом в руках. По привычке просчитываю все составляющие за доли секунды: тоненькая корка льда на дороге уже успела растаять после предыдущих участников – это плюс, сцепление с дорогой будет лучше; разгон до 100км/ч у моей машины 3.4 секунды – это на одну секунду быстрее, чем у Глеба, но тот отбитый на голову и любит топить газ до последнего, надо это учесть; сегодня на старте Надя – сейчас она прокрутит флагом восьмерку, задержит его в воздухе на 3-2-1…

Выжимаю газ сразу же, как рука девушки оказывается внизу. Двигатель ревет, покрышки срываются с места, оставляя отметины на асфальте и вытесняя ненужные мысли из головы. Адреналин начинает закипать в крови на первой же секунде, потому что знаю – это не мои привычные соревнования, регулируемые правилами, это улица, здесь правил нет. А мой друг – сумасшедший адреналинщик, который готов ради выброса гормона сделать все.

Глеб не отпускает газ, даже когда мы пересекаем финишную черту одновременно – он кидает мне вызов, и я обязан его принять. Но не хочу, поэтому давлю на тормоз до полной остановки. Не из-за страха, а потому что не вижу смысла бороться за мнимый статус лучшего стритрейсера столицы и однажды влететь в бетонный забор, в который упирается дорога.

Как я уже сказал: гоняться за титулами – это не мое, и уж тем более рисковать здоровьем. Вы спросите, тогда какого хрена я нахожусь здесь? А ответ будет простым: не бывает бывших гонщиков. Если не для наград или адреналина, то мы гоняем для души.