Умыть ребенка оказывается довольно сложно. С каким-то диким верещанием мальчик вырывается из рук, а потом минут пятнадцать не дает мне настроить воду, дергая кран из стороны в сторону. В итоге я весь мокрый, а он сухой и приятно пахнущий свежей сельдью.

— Так, ладно. Пусть тебя мама с папой отмывают дома. Протираю ему пальцы салфеткой. — Ты пи-пи хочешь? — киваю на кабинку. Ребенок задумчиво смотрит на меня, а затем начинает хохотать, повторяя мое «пи-пи».

— Максим Михайлович, Максим! — слышу за дверью крики секретарши и инстинктивно заранее пугаюсь.

— Чего?

— Они в трусиках-подгузниках.

— Кто?

— Инвесторы. Которые через час придут на встречу.

— Не понял?! — выглядываю из туалета. А Вера-то шутница, оказывается.

— Дети ваши, конечно! В памперсах оказались.

— Так... Информация ценная. И... что?

— Вот, нашла в сумке. Надо поменять. Возьмите! — протягивает мне какую-то белую штуку.

— Ты первому поменяла?

— Да.

— Молодец. Вот тебе еще один. Вперед и с песней.

— Максим Михайлович! — возмущается.

— Обсуждать распоряжения руководства с руководством — дурной тон, Верочка. Выполняйте. Пока я вас не уволил по статье за халатность.

— Кошмар… — бубнит, но ребенка забирает.

— Пошли, пацан, — меняемся детьми, и я тащу первого обратно в кабинет. К счастью, еды у нас навалом.

В дверях встречаю Ростислава, натягивающего куртку.

— Ты куда?

— К Вениамину.

— Твои дочки нашлись?

— Он сказал мне, что у ужасных отцов дети в полночь превращаются в тыкву.

— Поэтому у него на завтрак тыквенная каша?

— Ты дурак, Лобанов?

— Вроде нет… хотя уже не уверен. Так к чему он это?

— К тому, что на самом важном моменте у него сел телефон! И теперь он не отвечает!

— Поедешь к нему домой?

— Да.

— А мне что делать? — киваю на мальчишку, сосредоточенно отдирающего пуговицу от моей рубашки.

— Как что? Хотел детей — вот Дед Мороз и услышал твои молитвы. Наслаждайся.

— Рос, я серьезно. Младенцы просто так не падают с неба на голову. У них, наверное, мать с ума сходит…

Сафин резко разворачивается к столу секретаря и вынимает откуда-то сумку.

— Это что? — спрашиваю.

— Похоже на детский "вещмешок". У нас с Ликой есть подобный, — объясняет папаша со стажем. — В нем может быть что-то про ребенка. Ага, вот! Удачно! — ловким движением руки достает какую-то бумажку, затерянную среди памперсов. — Бинго, Лобанов. Тебе крупно повезло.

— Что это?

— Свидетельство о рождении.

Сует мне документ, и я, конечно же, сразу открываю его.

— Это какая-то ошибка.

— Почему?

— Там написано, что отец — я.

— Поздравляю, Макс. Осталось найти женщину, которая подарила тебе этих замечательных пацанов. Добро пожаловать в ряды счастливых отцов, Лобанов. — Ростик пожимает мою руку, пока я озадаченно смотрю то на него, то на бумажку, то на ребенка.

— Ты же видишь, что он на меня непохож.

— Да... Этот не очень. Но второй прям очень похож на тебя.

— Они же близнецы, дурень! — не удерживаюсь и прыскаю в кулак.

— Дурень, это ты. Если не видешь сходства. И родинка на том же месте и такой же упрямый. Гляди, как усидчиво отрывает пуговицы!

— Глупости. Таких Лобановых знаешь, сколько по Москве? А родинка… это только в фильме типа «Зита и Гита» по родинке целую семью можно найти.

— Ладно, дружище, рад бы помочь, но мне своих детей хватает. Будем на связи. Я пошел.

— Ага… Спасибо… Друг… — вздыхаю, поправляя на руках вертлявое чудо. — Ну что, «сынок», что делать с тобой будем?

Усаживаюсь с ним за стол. Интересно. Это Миша или Паша?! Как понять? На лбу не написано, кто из них кто… Этикетки тоже нет.

Надо Ольге звонить, пусть объясняет, из какой капусты вынула двойню.