Один из полицейских подходит ко мне, сгибается, чтобы заглянуть в лицо. Взгляд этот какой-то придирчивый и недоверчивый.

— Здравствуйте. Это вы, значит, говорите, что в квартире труп?

Я холодею.

— Труп? Не знаю… Но мой муж удерживал меня силой, вызвал врача, а когда тот попытался меня защитить, Дамир бросился на него и телефон отобрал. Они ушли, и я больше врача не видела. Альберт. Его звали Альберт.

— Да, Дамир Эльдарович подтвердил, что был врач. Был и уехал.

Ком застревает в горле. Что-то не так.

— Вы не проверите квартиру? — спрашиваю, начиная подозревать, что всё уже куплено.

— Проверим, разумеется. Будьте здесь. Не волнуйтесь. Вам больше ничего не угрожает.

Бросив последнюю фразу он почему-то усмехается. А, может, мне уже мерещится? Он, Дамир и ещё двое заходят в подъезд. О чём-то довольно громко переговариваются. Мне даже чудится смех. Но это же не полицейские смеются?

Мне трудно и дальше оставаться в машине, так только больше паническая атака накрывает. Открываю дверцу, выбираюсь из неё и подхожу к Сергею. Нервно стискиваю холодными, бледными пальцами горло.

— Ну что? Что… происходит?

Мужчина кажется помрачневшим.

Это заставляет меня даже сделать шажок назад. Больше не чувствую себя в безопасности.

— Оксана, пока ничего не понятно. Ваш муж всё отрицает, само собой. Если он кого-то убил, то они обязательно найдут следы.

— Может быть, и не убил, — отвечаю шёпотом. — Я не знаю. Вид у него тогда был такой, что я так подумала. Но даже если с доктором всё в порядке, Дамир ведь меня из квартиры не выпускал… Ему что-то будет?

— Надеюсь. Но это сложно доказать.

Сергей обводит меня сочувственным взглядом. Ему явно неприятно это произносить, но он спрашивает:

— Следы от побоев есть?

Я вспоминаю о пощёчине Дамира. Но это было больше двух суток назад. И ещё в первые Богдан позаботился о том, чтобы не было синяка.

— Может, след от наножника… И его хватки, — отвечаю. — Но прям от побоев…

Снова начинает раскалываться голова. Я хватаюсь за виски и морщусь.

— Что такое? — подходит ближе Сергей.

— Ничего… просто голова… простите, что я втянула вас в это. Ужасный мир, где я ещё и должна что-то доказывать после всего… Нет, не берите в голову. Мне лучше просто уехать. Пусть он отмазывается. Я просто хочу уехать, — повторяю в отчаянии.

Мне не нравится то, куда всё это сворачивает.

— У вас есть аллергия на какие-нибудь препараты? — спрашивает он.

— Нет, — отзываюсь. — Вроде нет.

— Пойдёмте в машину, я дам вам обезболивающее. Вернутся полицейские, скажу им, что ждать мы больше не можем. Если им нужно будет вас допросить, пусть сделают это позже.

— Х-хорошо…

Он берёт меня под локоть, но дойти мы не успеваем, поскольку из жёлтого жука выходит коротконогий мужчина с пузиком в серой, грязной на вид футболке и пляжных шортах. Не его вид меня смущает, а камера в его руках. Камера, направленная прямо на меня. Тут замечаю, что и водитель снимает нас с Сергеем на телефон. Или фотографирует. Зачем?

— Ксения Владимировна, как вы прокомментируете эту ситуацию? — боже, журналисты… и когда только успели? — Дамир Эльдарович вас бьёт? Как давно он вас бьёт? Это всё из-за смерти сына?

Я всхлипываю. Сергей подходит к мужчине с камерой и закрывает пятернёй последнюю.

— Никаких комментариев! Отойди от неё!

— А вы кто? — не унимается журналист, в его голосе появляется даже больше азарта, чем раньше.

— Да ясно кто… — усмехается тот, кто сидит за рулём.

Это всё подстроено. Дамир им звонил? Как могли так быстро сориентироваться? Буквально по следам шин… И гадости говорят… Мой муж их нанял… с какой целью?