Но какой у меня выбор?

Куда она пойдёт?

Разве же сама не понимает? И я это говорил. Я говорил ей об этом!

Я сказал, что люблю…

Что мы всё ещё можем всё исправить.

А она… всё равно ушла.

Я понимаю, что на лифте будет быстрее, чем спускаться по лестнице, вызываю его, сходя с ума от нетерпения. Не выдерживаю и со всей дури ударяю кулаком о стену. Разбиваю костяшки. Мне мало. Удар. Ещё удар.

Я. Должен. Решить.

Понять, что делать дальше.

Приезжает лифт, открывается, на нём сосед сверху. Рыкнув, вытаскиваю его, отталкиваю и захожу сам. Жму кнопку.

Лучше бы побежал.

Ждать невыносимо.

Но она не могла уйти далеко.

Я найду её. Найду и верну.

17. Глава 17. Оксана

Пробегаю мимо консьержки. Запоздало доходит, что надо было остановиться, попросить у неё помощи. Но страх не позволяет мне замереть на месте. Тогда мой муж окажется за спиной и… возможно, мне уже никто не сможет помочь.

Я выбегаю из дома, рядом с подъездом никого. Впереди парковка, там несколько человек. Бросаюсь вперёд и сама не замечаю, как врезаюсь в кого-то, кто вышел из-за угла.

— П-помоги-те, — вырывается будто из горла хриплое, — быстрее, пожалуйста…

— Оксана? — вздрагиваю от звучания собственного имени. Голос знакомый. Кто это? — Что случилось?

Поднимаю полные колючих слёз глаза на высокого мужчину. Темноволосый, глаза голубые, приятные черты лица. Мы знакомы? Не пойму…

— Мне нужно уехать… — всхлипываю. Не уверена даже, что меня можно понять. Голос под давлением страха искажается, становится чужим и непонятным. — Меня… преследует му…

— Оксана, — зычный голос Дамира, словно удар хлыста, касается нас. — Что случилось?

Мужчина продолжает сосредоточенно меня рассматривать. А до меня, кажется, наконец, доходит, кто это такой. Я прижимаюсь к нему. Вцепляюсь что есть сил в белую рубашку. Страшно. Сердце рвёт своими неистовыми ударами грудную клетку.

Я подставляю его. Но ничего не могу с собой поделать. Я не хочу возвращаться. Я не смогу так долго…

П-пожалуйста…

Разве он сможет совладать с Дамиром?

Что если случиться страшное?

Вздрагиваю от неожиданности, когда почти что незнакомец, обнимает меня крепко одной рукой, а другую выставляет вперёд, слегка отталкивая моего мужа, держа его на расстоянии, словно разъярённого быка.

— Оксана, идём домой, не устраивай сцен! — кричит он.

Я замечаю людей по бокам, но никто из них не решается вмешаться. Либо уходят, либо просто наблюдают издали.

— Что происходит? — спрашивает тот, с кем я виделась не так давно. Хотя виделась — громко сказано. Я не смотрела на него. А может и смотрела, но какой от этого толк, если перед глазами был только мой маленький мальчик?

Дамир прерывисто выдыхает и стискивает кулаки.

— Отдай мне. Это моя жена.

— Она не вещь, — чеканит Сергей, — чтобы её отдавать. Оксана, всё в порядке? Дышите, вы в безопасности.

— Оксана, значит, — сплёвывает мой муж. Так, будто всё понял. А ничего, что он сам минуту назад на всю улицу горланил моё имя? — И что ты за хрен, что позволяешь себе лапать мою жену?

Сергей только сильнее прижимает меня к себе. Я всё ещё не верю, что из этого может выйти что-то хорошее. Но, может, хотя бы этот доктор догадается отпустить меня, а потом вызвать полицию? Знаю, прошли всего сутки, но я будто месяц в плену, а до этого никому и дела нет…

— Я её доктор, физиолог и терапевт, Сергей Александрович Косухин.

— И почему я о тебе не знаю, доктор?

Муж сверлит нас каким-то ненавидящим взглядом. Но я всё равно удивлена, что он разговаривает, а не просто выражает себя грубой силой. Как это часто у него бывает в последнее время… Опускаю взгляд вниз и замечаю, как на асфальт капает кровь.