— Я же не это имел в виду… — он берёт меня за руку, стискивает запястье, мне слишком плохо, чтобы вырываться. — У меня в голове не укладывается. У тебя сил хватило, чтобы позвонить, заказать такси, поехать, блять, туда. А чтобы мне позвонить — нет.

— Ты не понимаешь, — всхлипываю снова, пытаюсь отвернуться, но муж не даёт. — Ничего не понимаешь…

— Конечно, как можно тебя понять? Как можно понять это, Оксана? Ты, блять, как… как могла? Сначала Сай, потом… ты?! Ты не подумала обо мне. Не подумала о матери, о сестре. О друзьях своих. Тебе вообще плевать было на всё и вся! Да? Просто с моста скинуться, ещё бы… А мне потом как жить после этого? Думаешь, просто? Да ты вообще не думаешь… Ты думаешь, я тебя предал? Это ты предала меня. Нашу семью, всё. Всё что было, ты просто это слила в унитаз. Понимаешь? Собака…

15. Глава 15. Оксана

— Хватит плакать, Оксан… — он касается моего плеча, слегка сжимает. От его прикосновений подташнивает. Я так сильно вцепляюсь в подушку, что ломаю ноготь. — Скажи мне лучше, что мне делать?

Его голос, обычно сильный, зычный, дрожит.

Я через силу бросаю на него взгляд.

Дамир сам красный, как помидор, волосы влажноватые от пота и взъерошенные, в одном глазу лопнул сосудик, на висках заметнее вены… Он в отчаянии. Но отчего же?

— Например, — всхлипываю, — отпустить меня. Не убивать меня. Хотя бы ради своей жизни, своей карьеры.

Он хмурит густые тёмные брови.

— Да что ты такое несёшь?

Мне боязно, что он правда может заплакать. С каждым мгновением ему всё труднее даётся держать себя в руках. И даже мне в моём состоянии это очевидно.

— Это из-за того, что тебе теперь трудно находиться рядом со мной? Этот врач сказал, что неэкологично будет с моей стороны находиться рядом, когда ты переживаешь из-за измены. Мол, ты должна быть на расстоянии от меня, чтобы прийти в себя.

Я слабо усмехаюсь.

— А тебе самому это в голову не приходило что ли?

Он выдыхает тяжело. Несколько мгновений сверлит взглядом потолок.

— Я думал, что приеду в больницу и мы обо всём поговорим. Мне и в голову не могло прийти, что ты захочешь расстаться. И натворишь то, что натворила.

Смотрит на меня, словно на котёнка, что нагадил ему в тапки.

Но я ведь не специально.

— Это не было из-за измены. То, что произошло, — выдыхаю слабо, — просто стало последним толчком. Сейчас бы я так не поступила.

Он мотает головой. Уж не знаю, что его не устраивает в моём ответе.

— Он сказал, что тебе будет лучше без меня. По крайней мере прямо сейчас. Но как и куда я могу тебя отпустить? Он пусть свою жену отпускает в таком состоянии, пусть его жена хоть вешается, хоть топиться, мне всё равно… Но, ты, Оксан… — он опускает взгляд. — Если я делаю хуже, давай в больницу.

— Если… — тоже покачала бы башкой в ответ, да это будет уж слишком неприятно. — Можно только я сама всё сделаю? Мне если что мама поможет. Отвези к ней, главное. Можешь даже рассказать ей свою версию событий, мне всё равно.

— Я собираюсь всё контролировать. Я должен убедиться, что на этот раз тебя лечат нормально. Ты там отдохнёшь, Оксан, несколько недель, потом вернёшься, и у нас снова всё будет хорошо… Нужно попытаться. Тебе. И мне тоже.

Что же мне делать? Отдаться его врачам? Чтобы там… что? Помогли мне? Или выписали справку о том, что я ненормальная? Может оно, конечно, и так… Но хотелось бы, чтобы врач был на нейтральной стороне.

В общем, перспектива вообще не привлекательная. Что-то мне подсказывает, что там никто слушать меня не будет, никто не даст позвонить и так далее.

И чем больше людей в этом заговоре потворствуют воли моего мужа, тем сложнее потом будет хоть что-нибудь доказать…