– Гибкость – это хорошо, Снежана Викторовна. А красивая задница и грудь еще лучше. Пойдем.

Облегченно выдыхаю, когда мы оказываемся в холле. Прошмандовка, она же Виктория, оказывается без супруга. Выглядит как типичная кукла, необремененная интеллектом. Наряд, да, откровенный, ибо грудь навыкат, да и платье короткое. Но учитывая, что сейчас тепло, ничего критичного не вижу.

Кротов даже не старается делать вид, что увлечен беседой. Скорее он раздражен, что приходится ждать ее уже опаздывающего супруга.

Почему-то я представляла себе ее мужа как старого извращенца, клюнувшего на молоденькую дурочку. Но даже в самом страшном кошмаре не могла себе представить, что им окажется мразь, сломавшая мне, к чертям собачьим, всю психику.

Не могу ни вздохнуть, ни выдохнуть. Впиваю до боли ногти в кожу, чтобы очухаться и перестать смотреть в эту ненавистную рожу. За пять лет эта тварь почти не изменился. Почти пять лет. Пять! А чувство такое, что все было вчера.

И все-таки куковать мне за решеткой. Не за воровство, так за убийство. Когда эта мразь мне подмигивает, я неосознанно начинаю искать взглядом чем бы можно было выколоть ему глаза. Не нахожу. Зато отвлеклась и стала дышать. Уже прогресс. Сколько ему сейчас? Тридцать? И уже так поднялся, что торгуется о чем-то с Кротовым?

– Твоя жена нам уже рассказала о вашей поездке, Игорь.

– А мы с Викой не женаты.

«Кукла» надувает демонстративно губы, видимо показывая обиду недомужу, который чхать хотел на нее. Ублюдок даже не старается делать вид, что увлечен разговорами. Прожигает во мне дыру.

Я же опускаю взгляд на свои ладони. И все, меня конкретно накрывает. Головой понимаю, что они чистые. Но ощущения совершенно иные. Я грязная, а ладони липкие. Настолько липкие, что меня начинает тошнить.

– Извините, – еле слышно произношу я и встаю из-за стола.

Несмотря на то, что на мне каблуки, я оказываюсь в туалете так быстро, словно бегаю на них всю жизнь. Включаю воду и намыливаю руки. С остервенением тру ладони до тех пор, пока они не начинают гореть. Но сколько бы я их ни мыла, ощущение липкости не проходит.

Выключаю воду и закрываю глаза. Все равно не отмоюсь, сколько бы ни терла. У меня будет все хорошо. Мне уже не шестнадцать. Да и со мной рядом Кротов. Как бы смешно ни звучало, надо держаться рядом с ним.

– Ты по мне скучала, Снежок? – резко открываю глаза и взгляд падает на отражение в зеркале. Отскакиваю в сторону. – Я очень. Сколько искал тебя и все без толку. И вот ты сама нашлась.

– Только тронь меня.

– Конечно, трону. Теперь на все двадцать один плюс. Ты ж у нас теперь взрослая, – усмехаясь бросает Игорь. – Ты стала еще красивее, – тянет руку к моим волосам, на что я резко дергаюсь и у меня получается прошмыгнуть мимо него.

Резко открываю дверь из уборной и спотыкаюсь на этих долбаных каблуках. Благо урод, идущий за мной, меня не догоняет.

– Я приду к тебе как обычно вечерочком, – слышу позади себя и все же не выдерживаю, разворачиваюсь и демонстрирую ему средний палец.

Глупо, по-детски, но на другое я и не способна.

Пятнадцать минут кажутся каторгой. Спасает, как ни странно, Вика. Порой ее ахинея приводит меня в чувство.

– Прикольная музыка. Это кто играет не знаете?

– Шопен.

– Что за группа? Новая? – м-да…

– Это не группа, а композитор.

– Мне нравится. Он местный?

– Если память мне не изменяет, он поляк.

– А здесь концерты дает?

Ну серьезно? Кротов на очередной вопрос «интеллектуалки» уже не сдерживается и усмехается в голос.

– Уже не дает. Он умер.

– Ой, как жалко. Давно?

– Да вот на днях скончался, упокой Господи его грешную душу, – язвительно произносит Кротов, вставая из-за стола. Наклоняется к моему уху и шепчет: – Мужайся.