— Здорова, Осипович! Ты чего, как сомнамбула? Идешь, что-то бормочешь. Соседей в упор не замечаешь? Тоже Луна по мозгам ударила?

Фига себе! Даже не заметил, как в подъезд вошел.

На подоконнике между вторым и третьем этаже сидит Петрович — мой партнер по шахматам и сосед снизу. Он хоть как и я живет один, но курить всегда на лестничную клетку выходит. Говорит, привычка. Всю жизнь так бегал. Особенно на работе. Вот и не получает удовольствия дома.

— Здорова… Да вот… обсчитали, кажется… — выдал первую подвернувшуюся и более-менее правдоподобную версию, еще и авоську продемонстрировал.

— Наверно, Верка на кассе была? — кивает сосед. — Это она не нарочно. Опыта еще нет. А много?

— Не… — мотаю головой. — Просто цифры не сходятся. Вот и задумался.

— Хороший ты мужик, Осипович, только занудный. При нынешних деньгах, сотня туда-сюда, какая разница? Это ж не советское время, когда даже копейка цену имела. Можно было две пачки спичек взять… или бублик.

— Угу… а еще тогда трава была зеленее, небо голубее и девки давали.

Чёрт! Прицепились.

— Девки… — фыркнул Петрович. — Нам с тобой, друг ситный, о вечном уже пора думать, а не о девках.

— О себе говори, пень трухлявый! — скалюсь неожиданно зло. — А меня сегодня, между прочим, на свидание позвали. Вот так!

Да что ж такое? Опять лишнее ляпнул. К чему это бахвальство?

— Иди ты…

— И пойду.

— Только не рассыпься по дороге, — ржет сосед.

— А в рыло?

— Все-все… — шутливо поднимает руки вверх Петрович. — Осознал. Неправ. Это все зависть чёрная.

— То-то же…

Победно задираю подбородок и топаю вверх, надеясь, что колени прямо сейчас не откажут и не придется останавливаться для отдыха.

— Эй, Казанова! — гогочет за спиной сосед. — Ты там это… насчет подружки у своей пассии поинтересуйся. Я бы тоже стариной тряхнул.

Вот зараза. Ну, сам виноват. Никто меня за язык не тянул. Сдерживаюсь и молча ползу дальше.

— Эй, Осипович! В шахматы играть придешь сегодня?

С удовольствием останавливаюсь и делаю передышку. Типа, чтоб ответить.

— Нет, сегодня не жди.

— Обиделся, что ли?

— На убогого не обижаются. Извини, правда занят. А вот завтра… завтра у меня выходной по плану, можем хоть прямо с обеда засесть. Партиек на пять.

— Заметано! — обрадованно кричит Петрович. — Ты какими будешь? Светлыми или темными?

Какое-то время прислушиваюсь к себе…

— Темного возьми. Два литра…

— Не многовато?

— В сам раз…

— Ну, как скажешь… Тогда до завтра.

3. Глава 3

Еще один виток лестницы, и я перед оббитой дерматином дверью. Сейчас это не модно, в ходу двери обшитые железом, а то и вовсе сейфовые. Но мне без разницы. Воры, если и заберутся в квартиру, то, скорее, сами что-то оставят хозяину на бедность. Из ценностей — разве что ноутбук. Да и то модель десятилетней давности. Сейчас у смартфонов оперативки больше.

Один оборот ключа, нажим плечами…

Щелкаю выключателем.

За время моего отсутствия ожидаемо ничего не изменилось. Грязные ботинки под вешалку. Наощупь ищу тапок. Левый… Правый уже недели три как потерялся. Наверное, ушел куда-то... Потому что в квартире я все перевернул и в каждое потайное место заглянул. Даже в морозилке смотрел. Купил бы новые тапочки, но жаль денег и все еще теплится надежда, что если нагуляется, то вернется. Может быть, он в предыдущей жизни котом был?

Теперь на кухню… Разобрать пельмени, пока не слиплись. На шесть порций. Тоже опыт. Зачем потом думать, сколько засыпать в кипяток.

Потратил какое-то время, пока искал пакетов… С этим тоже проблема. Живу я сам… Вот уже третий год. А вещи ведут себя так, словно в квартире кроме меня, еще не менее двух-трех жильцов обретается. Что бы куда ни положил, оно всегда оказывается в другом месте. Сначала нервничал — теперь привык. Даже не смотрю туда, где вещь должна быть по определению, сразу начинаю поиски.