Скорее всего, Семён бы увернулся, вот только узкий деревенский предбанник не давал пространства для маневра, а потому ловкач принял в грудь удар, от которого его подбросило под самый потолок.

А я не терял время. Вновь подхватил деревянную чурку и хотел было еще раз приложить не желающего отключаться егеря, но Фубля меня опередила. Фиолетовая мантикора спланировала откуда-то из-под потолка и, царапая когтями плечо старика, вонзила свой скорпионий хвост ему под лопатку. Не знаю, какой там у монтикор яд, но егерь мешком с картошки завалился на дощатый пол и отключился.

Скатившись по бревенчатой стене, Семён схватился за ребра и сдавленно, видимо из-за сбитого дыхания, просипел:

– Ты что творишь, толстый? Он напал на старика! Почему ты на его стороне? – задал резонный вопрос Семён.

– За «толстого» я тебе голову откручу! Если Магнус на него напал, значит, причина есть, – озадаченно почесал голову Антоха. – И да, Магнус, какого хрена?

– Взгляни на его грудь. Татуировку видишь? – ответил я, так и не выпустив полено из рук.

На груди у местного егеря красовалась позеленевшая от времени татуировка.

– Вижу, и что?

– Что ты видишь? – уточнил я, удивляясь, почему Антохе нужно «разжевывать».

Хотя это же Антоха. Здоровяк не отличался особой сообразительностью.

– Татуировку вижу. Портрет усатого мужика. Нарисовано так себе, как будто ребенок фломастером, – не понимая чего от него ждут, добавил Паладин.

– Это Сталин. Портрет Сталина, – негромко произнес Фобос.

– Вот именно. Это зоновская татуировка, причем очень древняя.

– Они же себе QR коды колят, – зачем-то ляпнул Антоха. – Мол, по ним «пробивают» кто за что сидел и всякое такое.

– Раньше вместо этого наносили татуировки со смыслом, – поняв, к чему я веду, произнес Семён.

– Вот именно. Такие в середине прошлого века делали зеки с потенциально расстрельными статьями. Вроде как считалось, что расстрельная команда не посмеет стрелять в портрет вождя.

– Ты думаешь, что он жил в те времена? – усмехнулся моей теории Семён. – Тогда он должен быть либо долгожителем либо игроком. Но если он игрок, то почему у него нет фрейма над головой?

Вместо ответа я подскочил к отрубившемуся егерю и сорвал с груди костяной медальон в форме птичьего черепа. Бинго! Фактурная погремушка оказалось не просто украшением, а открывающим статус игрока артефактом.

Егор «Синий» Долгов

Класс: Ведун

Уровень: 78 Возраст: 155 лет

– Твою мать! – выдохнул Антоха.

Тем временем старик начал приходить в себя и здоровяк от всей души «добавил анестезии», приложив его каблуком.

Минут через пять ведун пришел в себя. Уже закованный в двимерит, как и положено. По-хорошему, нам нужно было вызывать М-3, все-таки подпольный ведун-рецидивист это их профиль, но Семён заупрямился. Сказал, что сами разберемся. Актер из него, может быть, и хороший, но не в этот раз. Помня его хладнокровие и жадность до опыта, несложно было догадаться, что все дело в экспе.

– И что дальше, боярич? – сплюнув кровавую слюну произнес ведун.

– Да ничего хорошего. Для тебя, Егор Денисович, по крайней мере, – оседлав стул наоборот произнес Семён.

Сейчас Фобос выступал в качестве боярина и следователя в одном лице.

– В Северный Предел отправишь? – взглянул исподлобья ведун.

– Как вариант, – прикусил губу Семён. – Но сначала…

– Знаешь, Фобос, а давай! – оживился егерь. – Засиделся я тут, пора и столицу навестить! Или что, ты действительно подумал, что Рогозин закроет меня до скончания времен или пустит на опыт?

В голосе старика слышалось озорство и насмешка.

– Наивный. Наивный, мелкий и глупый сопляк, который решил, что подаренный ему боярский титул что-то значит! И этот граф, – усмехнулся он, кивнул в мою сторону, – этот ваш новый президент, Рогозин, который раздает титулы как предшественник «Героев России»!