Удивительно, но за то время, что я занимаюсь поручениями Сергеева, имя Стаса нигде не отсвечивает. Решаю, что надо выделить несколько дней и самому заняться Ярыгиным, потому что он, по всей видимости, не зона внимания Всеволода. Вокруг него собираются хищники покрупнее.

- Понятно, - трёт подбородок Сергеев, закончив слушать.

Он из тех, кто не привык откладывать дела в долгий ящик, и решения принимает молниеносно. Вот и сейчас у него в голове, не смотря на выходной, уже складывается определённый план.

К нам подваливает парень из его компании. Я уже видел его в «Империи». Кажется, Роман. Он порядком навеселе и зовёт Севу продолжить что-то праздновать в другом месте.

- Скукота здесь, только жрачка втридорога, - жалуется, - поехали ко мне. Ты ведь знаешь, в «Манго» семь дней в неделю весело.

- Ром, в другой раз, - отмахивается Сергеев. – Для тебя не тайна, сколько сил у меня отнял этот контракт. Их просто нет, чтобы веселиться.

- Стареешь, Севыч. А у меня есть. К тому же я пьян, отвези меня и будь свободен.

Кажется, кто-то наглеет.

- Вот, Алексей тебя отвезёт. Он прекрасный водитель, - наклоняется ко мне и чуть тише произносит. – Будь добр, достав чудика по адресу и можешь быть свободен. Идти с ним в клуб необязательно. Сдай на руки хостесс, они знают, что с шефом делать.

Киваю, мол, ладно.

Никаких срочных дел у меня нет. Если поеду в отель, просто завалюсь спать, а сна пока ни в одном глазу.

Так что скоро я оказываюсь в столичном клубе «Манго», куда меня без вопросов пропускают вместе с Романом. Тот на руки хостесс сдаваться не собирается. Явно намерен повеселиться и меня с собой захватить.

- Так-так-так… ты куда собрался? – по-свойски тянет за рукав. Решаю, что я пьяным лучше не спорить. Надо транспортировать его до ближайшей горизонтальной поверхности и сваливать. – Пошли со мной. Тут клёво. Поверь владельцу заведения, - смотрит на сотрудниц. – Девочки, подтвердите, что не вру.

- Роман Борисович, подтверждаем.

- Так, - тянет он, просматривая что-то на мониторе ноута, спрятанного за стойкой рецепции, - раз меня все кинули сегодня, посмотрим, кто нынче у нас в гостях.

Краем глаза вижу списки, видимо, тех, кто сегодня пришёл в клуб.

- О-о-о, весёлая компания. Что ж Севыч не сказал, что Верка здесь.

Верка? Тут же напрягаюсь, а дальше без вопросов иду за Романом. Имя Веры магическим образом действует на меня. Я не могу развернуться и уехать, не тогда, когда она так близко. Так рядом.

Моя Вера…

Нет, не моя…

Тут же из головы вылетают все зароки, которые я давал себе, чтобы не приближаться к ней, не контактировать.

К чёрту. Мне надо её увидеть. Снова, сейчас, немедленно.

Мы вваливаемся в закрытую ВИПку. Тут народа довольно много. Диванчики и стол буквой «П», за которым что-то празднуют. Взглядом шарю по углам, ищу её, но не вижу. Убежала куда-то? Может, уже уехала? Или всего лишь ненадолго отошла?

А нет… вот она. Стоит поодаль ото всех. Далёкая и близкая. И не моя. Всё-таки не моя.

На неё тёмно-синее платье по фигуре и туфли с бесконечными тонкими каблуками. Волосы распущены в привычном светлом каре. Яркая помада, словно сигнальный огонь, то ли манит, то ли предупреждает, чтобы не приближался.

В мужчине, подошедшим к Вере и вложившем ей в пальцы бокал с шампанским, узнаю её мужа. Тот треплет её по волосам, будто какого-то щенка. И Вера отшатывается. Буквально на миллиметр. Движение мимолётное, но я его замечаю. Ей неприятно, хотя на лице всё та же улыбка. Натянутая, искусственная, не её.

Что же с тобой стало, девочка моя?