- Мои тесты. Я беременна, - выдыхаю четыре слова, а самой отчего-то в это совсем не верится.     

Наверное, потому что ощущение счастья от этого было скоротечным и рухнувшим в одночасье. И если я и думала о чём-то за последние несколько часов, так это вовсе не о материнстве.      

- Так. С чаем я погорячилась, - говорит мама, после чего, чуть пошатываясь, поднимается из-за стола, выуживает из шкафчика бутылку Саперави и наливает себе бокал.     

Приговаривает залпом, наполняет снова.       

- Обратно возьму такси, - поясняет она, хотя последнее, о чём я сейчас собираюсь спрашивать - как мама доберётся до дома. - Кисуль… а ты точно мне сказала… ну… - осторожно начинает она, и я заканчиваю за неё:      

- О том, что Люба - дочь Дениса? Да.      

- Господи…      

Мама начинает метаться по кухне. Её руки подрагивают, и меня саму тоже начинает бить мелкий озноб.      

- Что значит, Люба - дочь Дениса? Алиса что… они были вместе всё это время? - ужасается мама, когда до неё доходит весь смысл сказанного.       

- Уверяют, что нет, - пожимаю я плечами.   

Стараюсь говорить ровно, даже равнодушно, но выходит откровенно хреново.         

- Как это уверяют? Они сами признались?    

- Денис по ошибке прислал сообщение не Алисе, а мне, где спрашивал, как его дочь. Скрывать оба ничего не стали. Говорят, что у них было раз, ещё до того, как мы с Дэном познакомились. Это мне сказала Алиса.       

Ну почему это обстоятельство никак не нивелирует то ужасающее чувство предательства, которое, кажется, поселилось внутри навечно? Хотя, я знаю, почему. Ложь. Вот, что я не готова простить. Многолетнюю осознанную ложь.     

- Я не знаю, что тебе сказать, Настён… не знаю, - шепчет мама в ответ.     

Не бросается хаять моего мужа последними словами, не восклицает с облегчением каких-то глупостей вроде того, что эта ситуация яйца выеденного не стоит. Просто озвучивает то единственное, что я готова сейчас услышать. Потому что я и сама не знаю - ни что сказать, ни что подумать, ни что стоит чувствовать.     

- А где сейчас Денис?     

- Понятия не имею. Я не могу с ним говорить.    

- Но рано или поздно придётся.     

Я всё же отпиваю глоток чая, чтобы хоть немного притупить ту горечь, которая больше похожа на оскомину.     

- Придётся, да.    

- Он знает про ребёнка?   

- Пока нет.      

Мама делает глубокий вдох, опускает взгляд на скрещенные на столе руки.

- Я считаю, что тебе нужно всё обсудить с Денисом. Вообще всё.

- На данный момент мне было достаточно разговора с… подругой.    

Совсем скоро я отучу себя говорить об Алисе так, но пока наша дружба ещё существует в самом обозримом прошлом - эта привычка со мной.      

- Ну, подруга - это не то, что муж, - резонно говорит мама. - И наверное, не стоит это озвучивать, но я целиком и полностью на твоей стороне.      

Я машинально киваю, опускаю взгляд на пальцы, которыми тереблю край футболки. Зря считала, что мне полегчает, если хоть немного выговорюсь. Кажется, всё напрасно. По крайней мере, пока…     

- Настён, слушай… - начинает мама, но договорить не успевает.    

Её перебивает настойчивый звонок в дверь. Я испуганно перевожу взгляд с мамы на прихожую и обратно. Становится тяжело дышать, потому что чувствую, кто именно пришёл. Мне этого даже не нужно знать.  
Мама понимает всё без лишних слов. Тихо поднимается из-за стола, на цыпочках выходит, чтобы совсем скоро вернуться и под аккомпанемент трели звонка шепнуть одними губами:   

- Это Денис.      

Я не знаю, откуда вдруг во мне берётся то, что чувствую в следующую секунду. Но оно рождается и крепнет с каждым мгновением. Злость, помноженная на обиду. Нежелание стать затворницей в собственном доме, вынужденной прятаться и ходить по струнке каждый раз, когда обманщику-мужу придёт в голову сюда приехать. А если Дэн вообще решит поселиться за дверью? Нет, это ненормально.