— Я буду присутствовать, — сообщаю, прежде чем направиться к выходу. Вслед слышу растерянное: "Хорошо, Марк Константинович".

Выхожу из отдела кадров, приободрившись. Ксюша не знает, что я владелец "Небесного", она с таким энтузиазмом, с таким вдохновением говорила о работе в отеле, что ни за что не пропустит собеседование. Как же я надеюсь, что одно из увиденных мною резюме принадлежит ей!

8. Глава 7

Ксения

Лежу в постели, свернувшись калачиком. Неподвижным взглядом смотрю через окно на маленький кусочек неба, то появляющийся, то исчезающий за листвой, которая покачивается на жарком летнем ветру. Ничуть не поменявшаяся, лазурная, глубокая синева напоминает мне, что как бы сейчас не было плохо у меня на сердце, там, за пределами комнаты, ничего не изменилось. Солнце такое же ослепительное, море по-прежнему бескрайнее... и жизнь бежит своим чередом.

Небеса на землю не рухнули. Мир не перевернулся.

Отчего же так тягостно? Так безысходно?

Я больше не плачу. Нет. И в глаза словно песка насыпали не из-за пролитых слез, а потому, что я не могу их закрыть. Ведь стоит сомкнуть веки — я тут же вижу его... и сердце мое обливается кровью...

Я не почувствовала. Не поняла. Не раскусила игру.

Глупая. Тысячу раз — глупая!

Как же легко я доверилась. Боже, я поверила! Я так поверила ему!.. А сейчас... не понимаю, как? Как я это допустила?

Очевидно же, мужчина, подобный Марку, не может всерьез увлечься такой девушкой, как я. И то, что случилось после нашей ночи тому прямое подтверждение.

Но зачем? Зачем делать так больно? Исчезнуть утром, позволить жене унижать девушку, которой ты и так только что воспользовался! Будто этого мало?! Будто этого не достаточно, чтобы разбить сердце! У них что, такое семейное развлечение? Извращение для богатых?

Я не понимаю. Не понимаю...

Зачем говорить все эти вещи... о том, какая я необыкновенная... восхищаться, интересоваться мной?.. Чтобы уломать? Чтобы наверняка уложить в постель?! Значит, так это и работает?

Как же неприятно, как мерзко осознавать насколько я ошиблась. Какая же бездонная пропасть между реальным Марком и мужчиной, которого я себе придумала.

Противно понимать какой он по-настоящему, горько знать, что Мистера Идеала вовсе не существует. И дело не в том, что я не подхожу ему. Его просто нет. Он и все, что между нами случилось, — от начала до конца плод моего воображения.

Вчера я была на седьмом небе от счастья, а сегодня мне отрезали крылья. И это больно. Это невыносимо больно.

В очередной раз звонит мой сотовый. Уже в четвертый. Лезу рукой под подушку, куда запрятала его. Нельзя больше игнорировать маму. Так я делаю только хуже. В голове сумятица, на душе хоть волком вой и совершенно никаких моральных сил на разговор! Но я должна ответить.

— Алло, привет, — принимаю вызов и стараюсь придать голосу бодрость.

Но выходит так себе, потому что мама возмущенно спрашивает:

— Ты никак спишь, Ксюша?

— Нет. Не сплю, мам, — заверяю, усаживаясь на кровати.

— Точно спишь! Я по голосу слышу. Маму не обманешь! — заводится она с пол-оборота. — Прогуляла, небось, полночи, теперь отсыпаешься! Молодец, доча, так держать! Потому и трубку не берешь!

— Я занята была, мам, вот и не отвечала! — начинаю раздражаться. — Не надо меня дергать постоянно. Вчера только созванивались.

— Ах, так мы, значит, запели. Прекрасно, — теперь с обидой тянет мама. — Вот вам, пожалуйста, благодарность. Мы ее вырастили, отучили! Уехать разрешили, деньжищи бешеные на авантюру потратить позволили!..

Закрываю глаза, стараясь молча стерпеть очередные претензии. Нет, не могу!