В третьем ящике комода лежали носки и нижнее белье. Смущенно ахнув, я поскорее его закрыла. Во втором – аккуратно сложенные рубашки и брюки. Первый тоже не порадовал: баночки, колбочки, бланки, печати… Ни одной кофты.

Над всем этим бумажно-стеклянным разнообразием витал крепкий запах предательства. А поверх флаконов лежал длинный рыжий волос.

Я даже забыла, что искала свитер. Так и стояла, щелкая ресницами и впитывая глазами волосок.

Рыжий!

Если бы серебристый – я бы и подозревать ничего не стала. Серый тоже простила бы – вдруг мой собственный залетел? С черным и золотым возникли бы вопросы… Но рыжий? Рыжий меня прямо к полу припечатал!

Живо вспомнилась уверенная леди, что звала Влада потанцевать. Заставляла кружить себя по всей столовой. Глядела на нарядных студенток, как на липких хноллей. Столько превосходства было в ее жгучем взгляде, в прямой спине, в движениях гибкого тела…

«С Сиеллой у меня ничего не было». Так он сказал?

Надо верить. Надо… доверять.

Но… цвет волос – точно ее. И эта волна на конце, будто дамский локон был завит косметическими чарами…

Значит, ее зовут Сиелла. Ее. Женщину моего первого мужчины.

Обида защипала глаза. Тьма хлестнула в горло, окрасила горькой сладостью язык и подбросила в воображение стыдных подробностей их связи.

Поборов брезгливость, я намотала рыжую нить на палец и осторожно понюхала. Богини ведают, что надеялась учуять. Запах похоти, парфюма, цветов?

Нет, волосок пах только одним – предательством. Откуда-то я точно узнала этот аромат.

Сердце дергалось, как припадочное. Подскакивало к горлу и билось, билось… До вспышек, до черноты перед глазами, до шума в ушах. Уносило, шальное, в пучину ревнивой боли.

Ногти потемнели, и я торопливо сжала «перепачканные» пальцы в кулак.

«Лжец! Злодей! Беги, спасайся!» – визжали тоненько в голове, яростно хлопая крыльями между ушей.

«Ищи… узнай… отомсти…» – вкрадчиво шипел морок, натягивая мои нервы до предела.

Эти двое меня с ума сведут.

Мне и своих эмоций за глаза хватало!

Нет, вы только посмотрите… Такой принципиальный тэр! И женщин в академию не водит, и с замужними дел не имеет… А глупая, неопытная Лара взяла да поверила в свою исключительность. И даже червячок на лесть купился!

Конечно, леди Хоулденвей, конечно… Такой роскошный мужчина, как Влад Вольган, живет, словно одинокий сухарь, словно ветхое древо. И постель его вечно пуста, и вечера его занимают лишь чужие сочинения да дрянная корреспонденция.

Но, как видно, из любых правил бывают и исключения. Иных объяснений, что длинный рыжий волос забыл в комоде Влада, у меня не имелось.

Как же я рассердилась! Аж тьма с пальцев капала.

На себя злилась. На глупость беспросветную, на надежду нелепую… Придумала себе, что тэр Вольган – тот самый, кого мне суждено истинно полюбить. Будто у нас с ним то же, что было у матушки с отцом, – настоящее чувство. Ох и дурочка.

Ждала, скучала… Подглядывала! Позволяла ему бесстыдства всякие творить, забыв и о супружеском долге, и о воспитании.

Отравленная черной ревностью, я заметалась по спальне. Всмотрелась в ковер, заглянула за штору… Словно рыжая еще была там. Подглядывала за глупой Ларой, которую они с Владом так легко обманули.

Решительно подошла к шкафу, дернула за ручки, открыв обе створки. Ревность клокотала в горле, и я жадно присматривалась к полкам.

Что тут у нас? Свертки, плащи, вешалки с пиджаками. Обувь внизу. Сколько еще волосков я найду, если хорошенько пороюсь? А чешуек? А других «артефактов измены»? Свидетельств неверности мужчины, в которого до беспамятства влюбилась?