***

— Пусти, — взвизгиваю.

Хватка рук айтишника слабеет.

Я отшатнулась, замечая рядом с нами Лесницкого.

Тот прикрывает меня собой. Айтишник валяется в сугробе.

— Ты не слышал, что дама сказала? — жестко спрашивает он.

— Да она сама хотела, — протягивает он руку в мою сторону и пытается подняться.

— Будем считать, что это временное недоразумение, — жестко говорит Лесницкий. — Или будешь уволен.

Айтишник пышет гневом, глядя на нас.

— Простите меня, Анна, — говорит он.

— Идем, — кидает мне Игорь.

Прежде чем успеваю сообразить, подхватывает меня за руку.

— Нет, спасибо. Скоро такси приедет, — говорю я.

Голос и руки дрожат. Я уже не соображаю, что несу. Это все просто шок.

Игорь переводит взгляд на телефон, на экране которого до сих пор отображается поиск.

— Со мной поедете, а то опять вляпаетесь, — говорит он.

— Да я же неспециально, — оправдываюсь.

Хотя вообще не должна. Ага, как и не должна была вообще быть в зале. Это неприемлемо. Сама начинаю себя бичевать своим глупым поступком.

Вот только передо мной уже открытая дверца иномарки Лесницкого и его злющее лицо. Тут даже спорить не хочется.

Усаживаюсь в иномарку Лесницкого. За рулем водитель.

Я так дрожу, что даже не сразу понимаю, что меня спрашивают о моем адресе. Называю улицу и номер дома.

Подспудно не верю, что меня сейчас точно повезут домой. Мою руку накрывает мужская рука. И мне становится так спокойно, хотя мужчина даже не смотрит в мою сторону. От него даже не пахнет алкоголем.

Я расслабляюсь. Все же хорошо. Он спас меня. И позволяю так себя держать до самого дома.

— Спасибо, — говорю я, когда машина останавливается у моего подъезда.

— Всегда пожалуйста, — отвечает Игорь и смотрит на меня.

— А как же ваша сестра? — спрашиваю его.

— У нее своя машина, — говорит Лесницкий, поглядывая на меня.

Его взгляд такой темный. Задерживается на моих губах, которые я тут же облизываю.

По телу вновь расплывается волна возбуждения. Та самая, что была в тесной подсобке, когда он, не спрашивая меня, взял и поцеловал.

И я буду винить алкоголь, потому что решаюсь спросить:

— А вы на меня не обижаетесь за пощечину? Повела себя как истеричка.

Сжимаю край куртки в ожидании его ответа. Мужчина вальяжно сидит, глядя на меня с улыбкой на лице.

— Ничего страшного. Это и с моей стороны было весьма неприлично – лезть к вам за поцелуем, — хриплым голосом говорит он, а его веки полуопущены.

Вот и здорово. Мы же больше не увидимся.

Игорь большим пальцем проводит по коже моей руки. И это куда интимней, чем поцелуй.

Я вновь засматриваюсь на его красивое лицо.

— Вы не хотели бы выпить со мной кофе? — срывается с моих губ внезапный вопрос. — У меня дома.

Мой мозг позволяет себе отключиться. Ну как по-другому объяснить мой внезапный вопрос, не хочет ли он подняться ко мне?

Игорь вновь хищно улыбается. Еще крепче сжимает мою руку, но не давит.

— С удовольствием.

Я едва помню, как мы поднимаемся по лестнице. Зато постоянно ощущаю руку Лесницкого на своей талии. Достаю из кармана ключ. Едва попадаю дрожащими пальцами в замочную скважину. Сама не понимаю, почему спешу — то ли от сжимающей мою талию руки, то ли от того, что Игорь давит своим присутствием.

И я хочу его. С того самого поцелуя в подсобке, хоть и не хотела себе в этом признаваться. но все дело в одном бокале. По-любому, в нем! Раз я решилась привести его домой. Квартира у меня скромненькая. Маленькая двушка, доставшаяся в наследство от бабушки. Зато с ремонтом.

Жесткие губы сминают мои. Едва отросшая щетина слегка щекочет, вызывая по телу мурашки. Но все это мелочи по сравнению с тем, какой жар расплывается по моему телу.