- Где моя кровь?!

- Едет…

- А это что? - тыкаю на живот.

- Это твой кишечный биом, два с половиной килограмма бактерий. Отдельная цивилизация в твоём теле, которая тоже воюет на твоей стороне.

- А это что за шарики?

- Лимфосистема. Лимфоузлы - это фильтры. Там отфильтровывается все инородное и, потом, уничтожается лимфоцитами или нейтрализуется в печени.

- А это?

- Костный мозг... Создаёт клетки крови. Я уверена, проблема в нем. И сейчас мы это или подтвердим или опровергнем.

Садится опять за свою "лабораторию".

Несколько разговоров по телефону...

Жду. Нетерпеливо.

- Ну?..

Хмурится.

- Хм... Пуля. Пулю достали?

- Конечно.

- Исследовали?

- Да.

- Не было подозрительной химии?

- Мне делали все анализы до и после операции - ничего выходящего за норму. Здоров по всем статьям. и кровь тоже была хорошей.

- А... операцию тебе случайно не в онкологическом центре делали?

- Как ты это поняла? - напрягаюсь я.

- Ну всё! - хлопает удовлетворённо она в ладони. - Я распутала это дело. Тебя кто-то заказал.

- Пф! Ну естественно. В меня стреляли, мистер Холмс.

- Я не об этом. Иридий-192... кобальт-60... это медицинские радионуклиды. Их используют для облучения опухоли. Точечно. Понимаешь?

- Я не понимаю.

- Ладно, без деталей. Тебя там убили, Дан. Полагаю, пока ты был под наркозом, тебе ввели в костный мозг радионуклиды на графитовой матрице. Они медленно убили его. Просто смерть твоя отложена. Мозг больше не производит клетки крови. Ты не регенерируешь, не сопротивляешься…

- Охуеть... - вытаскиваю ещё одну сигарету. - Этого не может быть, мои люди контролировали каждый шаг.

- А это кто-то из них. Твой спецназ облажался изнутри и снаружи. И этому человеку невыгодно, чтобы ты умер быстро. Есть версии?

Отворачиваюсь и стекаю спиной по стене вниз.

- Хер знает...

Она делает тоже самое.

Сидим - спина к спине.

- Кто нашел для тебя эту клинику?

- Нет! Это точно не он.

Братишка нашел… Он рискует из-за меня своей шкурой. Он бы так не сделал.

- "Убили" - это вариантов нет у меня?

- Мхм... Но твоя госпожа - крутой некромант!...

- Сможешь с этим разобраться, женюсь!

От этой дебильный идеи чувствую прилив сил и подъем настроения.

И в тот же момент воспринимаю, как нечто фантастичное. Словно из другой реальности.

С другой стороны, иметь такую в качестве жены, это... льстит! Это тебе не соски с интеллектом пингвина. И не асексуальные, идеально выдроченные "английские жены", наученные всегда держать лицо и имитировать оргазмы. Это что-то совсем иное... что не уступает тебе в качестве.

- На свадьбу пригласишь?

- На тебе женюсь, ненормальная, - закатываю я глаза.

- Так себе мотивация.

Мотивации тебе мало? Ладно…

Глава 6 - Красавец

Саундтрек: Гавань - Диана Арбенина.

С ночной смены, уставшая, бреду домой.

Прямо под моими окнами чужая тачка. Там, где я паркую обычно свою. Но моя уже пару месяцев в гараже у знакомых. Коробка полетела... Нет сил, времени и возможности ее реанимировать. Пусть стоит до весны.

Но все равно бесит эта, чужая, на моем месте. Темный роскошный внедорожник. Ровер. И номера какие-то навороченные. Не по мою душу, надеюсь?

Смотрю в лобовое. Водителя нет. На пассажирском сиденье - большой букет. Салон - белая кожа.

Ого, какой!..

Нет, на таких по заблудшие души врачей не приезжают точно. Тем более с букетом.

Ладно, пусть стоит. Красавец...

Захожу домой. Скинув обувь, хмурюсь от какого-то тревожного ощущения.

Словно что-то не так здесь...

Застываю.

Что не так?

Сандал. Парфюм чужой. Мужской.

Да, твою мать.

Сбрасывая с плеча сумку прямо на пол, зажимаю в кармане скальпель. И тихо иду в комнату, вынимая руку из кармана и прижимая пальцем сверху лезвие скальпеля для устойчивости в кисти..