- Тебе нужен ребенок сейчас? – смотрю в упор и вижу, что не готов Корецкий стать отцом, отворачивается к окну, чтобы я не увидела его страх. – Вот именно, Олежек. Разные дороги у нас.

- Ну почему?

- Потому что сейчас тебе не нужно, а потом ты станешь укорять меня, что не могу родить. Вот как раз лет через десять. Когда созреешь. А я буду грызть себя всю жизнь, что вовремя не сделала того, что нужно. Когда была возможность.

- Если помощь мою не примешь, то все равно не сможешь, ни вылечиться, ни родить, - констатирует факт, с которым я смирилась и живу уже пять месяцев.

- Знаю. Но тогда не буду перед тобой виновата, что у нас нет детей. Выучусь на детского психолога, буду помогать детишкам. Заведу пару кошек. А может, усыновлю ребенка. Лет через десять.

- А я?

- А ты станешь знаменитым хоккеистом, как мечтал. И никто тебе мешать не будет. Ни жена, ни спиногрызы малолетние, - горько усмехаюсь. – Тебя ждет мировая слава.

- Все сказала? – смотрит на запястье с дорогими часами. – Спать пошли. Завтра дел полно. С Глебом надо встретиться еще, он сказал, что дело есть.

Он тащит меня за руку, даже не дал посуду убрать. Без слов приводит в свою спальню, стаскивает с меня праздничное платье и одевает свою футболку, а потом укладывает в кровать и раздевается сам. Я только смотрю, сопротивляться нет ни сил, ни желания.

Так устали, но оба лежим с открытыми глазами и думаем каждый о своем. У меня ощущение нереальности. Он рядом, только руку протянуть. Даже чувствую тепло от его тела. Не трогает меня, даже не пытается.

- Так, ладно, - Олег садится на кровати, - пойду в другую комнату. Не могу рядом с тобой заснуть все равно…

- Олег… - тяну его за руку, не хочу, чтобы уходил.

Больше слов не нужно, все так быстро происходит. Будто не было этих пяти месяцев, приснились. Уснули сразу, вымотанные и счастливые. Не разжимая объятий.

Утром просыпаюсь одна, Корецкого нет рядом, нет его и в ванной. И платья моего нет. Ищу что-то вроде халата, но натыкаюсь только на футболки, их куча в шкафу, всех цветов, кроме розового. Есть и рубашки, но они такие тонкие, все мои прелести будут на виду. Одергиваю черную футболку, доходившую мне до середины бедра и выглядываю за дверь. Это дом Станислава Андреевича, и хозяин может быть дома в воскресный день.

Два месяца назад дядя Олега нашел меня в ресторане, где работаю официанткой. У нас состоялся серьезный разговор. Он узнал, что ребенка не будет, но все равно предложил помощь. Оставил адрес элитного автосалона, своего, сказал, что там я буду очень хорошо зарабатывать, хватит и на нормальное жилье, и на обучение в универе. Хотел еще деньги оставить, но я отказалась. И от работы отказалась. Не нужно мне ничего от Корецких, сама справлюсь, как могу.

Мне не хочется встречаться с этим добрым мужчиной, так похожим на Олега внешне. Тот же Олежек, только на двадцать лет старше. Причем выглядит моложе, фигура подтянутая, одевается как студент. И даже участвует в ночных гонках, как-то Олег брал меня с собой на стритпоинт, поболеть за родственника. Отчаянный у него дядька. Даже друзья зовут его Безумный Стас.

Спускаюсь по лестнице, слыша голос Олега, он говорит с кем-то по телефону в кухне. Вхожу туда, не раздумывая, подхожу к любимому, который мнет занавеску, слушая абонента. Новости хорошие, видимо, улыбается и глаза блестят. Обнимаю парня и целую его в щеку.

- Доброе утро, Рита, - слышу позади и замираю. Так неловко, что в таком виде предстала перед хозяином дома, которого сразу не увидела. Он варит кофе. – Садись, накормлю тебя завтраком.