— Ты не собиралась говорить мне, да? — догадывается. — Страшно было? Или подумала, что пошлю?

— Не видела смысла, — признаюсь честно. — Наши отношения закончились шесть лет назад. Ты улетел, а я осталась. У меня не было даже твоего номера.

Он кивает и отворачивается, смотря в окно за дочкой. Ксюша играет там с моей сестрой, которая любезно согласилась побыть с ней, пока мы… поговорим. Отсюда хорошо видно, как Ксюша бежит за мячом, как весело подкидывает его вверх и смеется. Даже представить не могу, что он сейчас испытывает. Пытаюсь и не получается, потому что я видела ее взросление, переживала, когда у нее резался первый зуб и поднялась температура, была с дочкой, когда она сделала первые шаги и когда упала. Я все это время была с ней, вдыхала ее запах, плела косички. Ксюша произнесла первое слово “мама”, а об отце заговорила совсем недавно, когда стала понимать, что мы с ней живем только вдвоем.

Руслан все это пропустил.

По моей вине.

Я не сказала, и он видит дочь впервые в жизни. Наблюдает за ней со стороны, смотрит за ее мимикой, движениями. Он пропустил все моменты из ее жизни, и я вдруг забываю о том, что было несколько минут назад.

— Я хочу участвовать в ее жизни, — выносит вердикт. — И она должна носить мою фамилию. И ты тоже, — добавляет.

— Это невозможно.

— Мне плевать. Дочь будет жить со мной. И ты тоже.

Я задыхаюсь вначале от его наглости, а потом из-за ярких картин, появляющихся в моей голове одна за другой. Вот я собираю вещи, и мы с Ксюшей переезжаем к нему, вот я выхожу из душа и украдкой иду в свою комнату, пока он спит, одеваюсь с закрытыми дверями, потому что он может войти.

Нет.

Так он себе представляет нашу совместную жизнь?

Я буду готовить завтрак, обед и ужин на троих, убирать квартиру, загружать в стиральную машину не только свои и Ксюшины вещи, но и его рубашки? Разве я смогу делать это, ничего не чувствуя? Делить быт и не хотеть быть рядом по-настоящему… без остатка. Не фиктивно, а… реально. 

Я не смогу… с ним рядом… в одной квартире… наедине. Как ничего не чувствующий робот, а не женщина, которая несколько минут назад хотела его до безумия.

— Послушай, — пытаюсь донести до него. — Я не против, чтобы ты общался с ней. Виделся, приходил, дарил подарки и… все остальное, но я не могу переехать к тебе только потому, что ты так хочешь. Мы расстались.

— Я разве предлагал тебе снова быть вместе? — он удивленно приподнимает одну бровь. — Меня не устраивают встречи, подарки и остальное. Я хочу видеть ее по утрам, собирать в садик, ходить на прогулки. Ты, мать твою, понимаешь, что отняла у меня пять лет ее жизни?

— И как ты себе это представляешь? — повышаю голос, потому что начинаю нервничать. — Год, два, три мы так проживем, а дальше? У нас ведь рано или поздно будет личная жизнь, — пытаюсь вразумить его. — Как потом будем делить Ксюшу? Оставим тому, кого она больше любит?

— Ксюша, — эхом повторяет он. — Ксения… ты даже имя дочери выбрала сама. А отчество? Какое у нее отчество?

Я сглатываю и виновато опускаю глаза, потому что она не Руслановна. Я оставила отчество своего отца и теперь не знаю, как ему об этом сказать.

— Ты серьезно?! — он шумно выдыхает.

— Я не думала, что мы когда-то встретимся и оставила свое отчество.

— И в графе отец прочерк, — дополняет он. — Я что, умер? Ты не могла меня найти? Прийти к нему, в конце концов, и сказать, что беременна! Или боялась снова не устоять?

Рука чешется опять врезать ему пощечину, но я усилием воли сдерживаю себя и отвечаю:

— Боялась не устоять, — усмехаюсь. — И ты так просто поверил, что она твоя дочь? Не усомнился? Вдруг на самом деле сестра?