Боги! Он… такой сексуальный. Он — точно оживший персонаж любовного романа.

Плохой. Горячий. Опасный. Как в такого не влюбиться?

Низ живота резко скручивает тугими, сладкими спазмами, а соски наливаются кровью, адски пульсируя.

Стоп. Прекрати, Ангелина. С ума что ли сошла?

Тряхнув головой, я возвращаюсь к прилавку, как вдруг замечаю там букет, который забыл незнакомец. Беру его в руки, с нежностью, с волнением, прижимаю к груди, мечтательно закатив глаза.

Он букет мне подарил. Может, неотёсанный мужлан не так уж и плох? Нелеп в своих подходах закадрить девушку, но что-то в нём есть такое… цепляющее. Он не из тех парней, которые часто знакомятся с девушками первыми. Он секс символ. Гроза всех девок мира. Как будто попытка затащить меня в свою тачку была у красавчика первой в жизни. Его дебютом. Если судить из его неуверенности и растерянности. Иначе, как объяснить его нервозность?

Я соврала. Я обожаю розы. Но терпеть не могу ромашки.

Оторвавшись от букета, перевожу взгляд в окно — никого. Мужчины исчезли, пока я дрейфовала на волнах собственных гаденьких мыслей.

Слишком много думаю о незнакомце. Засел, как заноза в мозгах. Да что такое? Работать нормально не могу. Мысли всё о нём и о нём — загадочном незнакомце в кожаной куртке с невообразимыми глазами цвета льда.
Хаос в голове продолжается до самого вечера. Не могу остановиться. Перед глазами стоит его впечатляющий образ, а в воздухе витает его запах — табака, кожи, элитных духов, сумасшедшей власти.

***

Ничто не предвещало беды. Обычный вечер. Рутина. Одиночество. Тишина в округе. Впрочем, как и всегда. Прожив более трёх месяцев в новом городе, я понемногу привыкла к царящей здесь обстановке и новому образу жизни. Почти забыла о том, что мне лучше ещё несколько лет затаившейся мышкой пожить, никуда не высовываться. Меня могут искать. Я денег должна тварям. Сумма немаленькая. Но меня никто не преследует, никто не ищет. И это хорошо. Везёт.

Стоп!

Кроме НЕГО.

Того незнакомца опасного. Я часто вижу его машину. И его тоже вижу. Боже! Он на полном серьёзе меня преследует. Издали наблюдает. Глазищами своими ледяными насквозь пронзает. Пора бы наверно в полицию обратиться. Но так не хочется шума лишнего, всяких разборок. Хочется просто жить так, как я живу. Чтобы меня не трогали. Принимали за невидимку. Вот не вижу смысла писать заявление на этого бандюгана неотёсанного в кожаной куртке. Он вон на какой тачке разъезжает. Что ему, пару бумажек не хватит, чтобы рты неугодным закрыть? Знаю таких, мажоров коронованных.

Денег куры не клюют. А этот ещё и бандит, скорее всего. Криминальный авторитет. Потому что в татуировках. Властный. Накаченный. Опасный. Когда он косуху на себе поправлял, черт… я рукоять пистолета увидела. Настоящего, блин пистолета! Которая торчала из-за пазухи джинс. Я тогда глазам своим не поверила, похолодела вся внутри. Внутренние органы от зрелища покрылись инеем. Надо держаться от него подальше. Пугает он меня. До белой горячки. Дьявол во плоти. Крестись — не крестись. Не поможет.

Провернув ключ в замочной скважине двери магазина, дёрнув несколько раз плотно закрытую дверь, я направилась в сторону дома. Городок у нас маленьких, транспорт ходит только днём, но идти мне не больше десяти минут до дома. Что-то я заработалась сегодня. Был большой заказ на праздник. Я не заметила, как быстро время пролетело. Оторвалась от композиции уже тогда, когда стрелки часов показали начало десятого вечера. Зевая, я собрала свои вещи и направилась домой.

После дождя на улице стало слегка прохладно. Асфальт влажный. Местами, в разбитых канавах, встречаются лужи. Я перешагиваю через них, ни на что не обращаю внимание, иду домой. На улице почти ни души. Мне немного страшновато. В округе подозрительно тихо. До мурашек.