— Да, мы в субботу женимся, — вот теперь возвращается привычный Матвей и эта чертова ямочка, красуется на правой щеке. Если бы я не была так обескуражена, то швырнула бы в него этот злосчастный букет, от которого отваливаются уже руки, и гордо бы ушла. — Приглашаем вас на свадьбу, правда тыковка?

Тыковка?

Он специально? Решил раз с одной стороны не получится, так попытается меня прижать к стенке с помощью позора перед подругами? Невыносимый и ужасный. Я хочу его убить.

— Маша нам ничего не говорила, — первая отходит Ксюша, и я не могу понять по ее выражению, рада она это услышать или нет?

— Наверное не успела, — Сокольский невозмутимо пожимает плечами. — Свадьба — не шутки: нервы, заботы, все дела.

Я точно его убью. Вот прямо сейчас.

— А вы давно вместе? — Вита смотрит с подозрением, явно ожидая того, что это нелепая шутка, но никак не может быть правдой. Порой ее чувство собственной неотразимости зашкаливает, но меня это не сильно трогало ранее, ведь такого пренебрежения к себе я не замечала. — Брак — довольно серьезный шаг.

Только ее умных мыслей не хватало. Надеюсь, она не будет цитировать свою маму?

— Мы с тыковкой месяц вместе, и я уже не могу дождаться, когда сделаю ее своей женой, — он так лучезарно улыбается и так пристально смотрит мне в глаза, что на короткий миг и я начинаю верить его словам.

Девчонки только переглядываются, настолько поражены такими новостями, что не знают, что ответить.

Я, конечно, не самый разговорчивый на свете человек, но будь это правда — призналась бы давно. Я их понимаю и не виню. Но мне все же не нравится их взгляды. Такое ощущение, что подобное могло произойти с кем угодно, только не со мной.

— Приходите в субботу, — продолжает этот фарс Матвей, добивая меня каждым своим словом. — Роспись в одиннадцать, банкет будет в отеле “Сан-Мартин”. Будет весело.

Еще как. Особенно, когда меня там в субботу не будет. Посмотрим, как ему будет весело.

— “Сан-Мартин”? — переспрашивает Вита, и клянусь, впервые вижу, как она бледнеет. Можно подумать это не отель, а другая планета.

— Да, это отель моего брата, — спокойно отвечает Сокольский, его рука сильнее прижимает меня к его телу, и выглядит это по-собственнически. — Там красиво в это время года.

— Там супер-круто, это удивительное место…

Дальше я не слушаю, что говорят эти двое, мой мозг просто отключается.

Концентрируюсь на своих ощущений и такая глубокая обида внутри.

Что он делает? Зачем? Я не просила выставлять все так. Он не спрашивает, а ставит перед фактом. Он никак не извинился и ничего не сказал, где был эти два дня и что ему вообще от меня нужно. Матвей никак не выглядит виноватым и раскаявшимся.

Меня это обижает. Меня это просто убивает. Я так больше не могу. Мне хочется плакать от бессилия и тех перспектив, которые черной тучей сгущаются над моим будущим. Устала.

— Матвей, отвези меня домой, пожалуйста, — тихо прошу я, стараясь на него не смотреть. Если это сделаю, то точно расплачусь, а мне не хотелось перед подругами предстать в таком виде.

— Все нормально? Тебе плохо? — обеспокоенно интересуется он, разворачивая меня к себе лицом. Можно решить, что ему не все равно, такой заботливый взгляд, что в любой другой ситуации умилилась бы. — Ты очень бледная, может, в больницу?

Да черт возьми! Кто тебя за язык вообще тянет? Какая больница?!

— Зачем ей в больницу? — звучит ожидаемый вопрос, и мне просто хочется провалиться сквозь землю.

Официально: сегодня самый отстойный день в моей жизни.

— Просто Матвей очень сильно обо мне беспокоится, — поджав губы, даю ему понять, чтобы заткнулся и не выставлял меня полной дурой в глазах друзей.