— Да?   

— Привет, — сквозь женский голос пробивались всхлипы. — Не мешаю?    

Лучше бы он не брал трубку.    

Николас застыл как вкопанный, сжимая трубку побелевшими костяшками, да и сам сделался похожим на полотно. Смотрел остекленевшими глазами перед собой, а в груди разгоралось немыслимое пламя. Ноги налились слабостью.    

— А что? — пришлось из себя выдавливать раскалёнными щипцами. Сказать было проще, чем сбросить, а ведь так хотелось!   

— П-помнишь... Ты когда-то сказал, что я могу позвонить тебе всегда? — прерывистый, механический выдох. — Помнишь?    

Стены трещали по швам, огромные глыбы с жутким грохотом падали прямо ему под ноги. Ник вцепился в телефон точно спасательный круг. Не мог больше сказать ни слова и даже не понимал, как это делать — говорить. Сердце пропустило удар, потом забилось часто-часто. Стало жарко.    

— Ник?..   

— Какого чёрта ты вернулась?! — наконец выпалило одно из орудий. — Недостаточно испортила мне жизнь?! Поплачься Эррону Гриффиту, стерва!   

А затем всё-таки смог нажать на красную кнопку, но ещё долго смотрел в историю вызовов, буравив взглядом незнакомый номер. Что с ней? Почему другой номер? Почему ему? Ведь голос у неё был такой... дрожащий, отчаянный, нуждающийся. Ник знал этот голос, знал, что ей сейчас максимально дерьмово и не мог понять, что испытывает. Радость? Желание перезвонить? Страх? 

Он не герой. Он даже не хороший парень. Может и был им когда-то, но уж точно не смог сохранить его для сегодняшнего дня. Ему бы сейчас пошла даже роль не антагониста, а какого-нибудь  десятистепенного персонажа, который мешается с толпой описаний и настроений. Он не важен, легко заменим и на его место можно поставить чуть ли не каждого второго. Он ничтожество. 

Мир смазался за пеленой из чувств и Николас быстрым шагом направился в сторону дома. От свежего воздуха всё равно никакого толку — дышать было по-прежнему невозможно. 

Он ещё долго не мог уснуть. Нервно проверял телефон, вертел его в руках, потом жмурился, стискивая зубы и прислушивался к звукам дома. Коридоры наполняла темнота и тишина.  

История о Джун Флауэрс — та самая история, которую через силу рассказывают на приёме у психотерапевта. История, оставляющая на сердце шрам, что не зарастёт никогда, сколько бы времени не прошло. Он может больше не напоминать о себе, может никак не проявлять себя до-поры-до-времени, но однажды начнёт кровоточить.   

Как и все такие истории, эта начиналась вполне мирно и банально. Они жили с Ником на соседних улицах, знали друг друга с детства и относились к тому типу детей, которых женили чуть ли не с младенчества. Красивая история, которая частенько обращалась любовью и свадьбой по мере взросления. Джун смеялась всегда, когда слышала такое и говорила, что даже и не против, если Ник однажды опустится перед ней на колено. Зачем знакомиться с другими мужчинами, если уже есть один? Пусть маленький, местами очень неловкий, даже неуклюжий, но умный не по годам. Ник краснел и прятал улыбку.    

Когда ушёл, а потом умер отец — Джун была рядом. Мать закрылась в себе, даже не всегда собирала ему обед в школу и всё, что от неё было слышно — односложные фразы и редкий плач. Николас не совсем понимал причины, только осознавал, что иногда глаза намокают и солёная вода катится по щекам вниз. Грудную клетку сжимало, рвало и он не знал куда деться от этого по вечерам. Ему не сказали, что так называется горе и боль. Не научили справляться с этим, не показали — он не один, жизнь продолжается и потери нужно уметь переживать. Семья у него с того времени ассоциировалась с холодными стенами блекло-серого цвета, тишиной и светом настольной лампы, разгоняющей мрак комнаты. С редкими шагами в коридоре, понимающими взглядами учителей... список можно продолжать бесконечно, исключив из него тепло и заботу.