Украшение серебряное в виде овала с потемневшими от времени краями. По центру маленькое сердечко из черного турмалина. И этот кулон… Этот кулон безумно похож на мой. Точнее сказать, он один в один как мой кулон. Я более чем уверена…

Моя бабушка подарила его на день рождения как семейную реликвию. И разразись сейчас гром, если я ошибаюсь…

Но как?

Парень отворачивается и, нервно крутя колесами, уезжает от меня.

— Стой, стой, подожди. Откуда у тебя мой кулон? Откуда он у тебя? Говори!

Я подлетаю к нему и слегка касаюсь плеча. Незнакомец, чье имя мне ещё не известно, резко тормозит и чуть ли не наезжает мне на ногу.

— Какой еще кулон? — сухо отвечает парень и совсем не смотрит на меня.

Но зато он делает другое. Он прячет кулон под ворот футболки. Теперь сомнений быть не может. Он принадлежит мне!

— Этот! У тебя на шее! — показываю пальцем на него. Кулон, который ты только что спрятал! Это мое!

— С чего бы это твое? Если это мое. Он висит у меня на шее, а не у тебя, — насмешливо дерзко отвечает незнакомец.

Он хватается за колеса и пытается меня объехать как бесполезную преграду.

— Это мой кулончик, правда! Я тебе клянусь. Откуда он у тебя, откуда? — закрываю глаза на его грубость. Хотя очень хочется ответить в его манере.

— Бабушка подарила, — бросает он, даже не взглянув на меня.

— Врешь! Не может быть! Это мне его бабушка подарила! Он мой! — догоняю коляску и вновь встаю прямо напротив него.

— Знаешь что, девочка? — поднимает на меня цепкий взгляд, — Иди, куда шла. Я не собираюсь тебе что-то объяснять. Ты первая подошла ко мне, оскорбила меня, ударила мячом. А теперь ещё и кулон хочешь забрать. Не слишком ли на себя берешь?

— Ты хочешь сказать, что я ужасная? Что я плохая? Я же извинилась перед тобой! А вот ты настоящий хам!

— Молодец, возьми конфетку с полки. А теперь дай проехать. Мне пора домой.

— Нет, стой! Я тебя просто так не отпускала!

— Ты? Меня не отпускала? — смеётся парень.

А я стою в недоумении. Открываю рот точно безмолвная рыба.

— Нет точно! Хватит! Мне надо ехать. Извини… — более мягко произносит он.

— Это точно твой кулон?

— Мой!

— Тогда зачем ты его спрятал, раз так уверен? Дай посмотреть его, пожалуйста. Он очень похож на мою подвеску. Что тебе жалко, что ли?

— Тебе показалось, просто похож. А спрятал? Захотелось так.

— Ты считаешь меня сумасшедшей? Я не слепая, я его видела, видела! Он как рамочка. Внутри можно хранить фотографию.

— Может быть в твоей и можно что-то там хранить… Но эта безделушка моя! И точка. По-хорошему прошу, дай проехать.

— Я подам в полицию. Ясно!

— За что? — все-таки объезжает меня и медленно катит вперёд.

Я иду за ним, нервно покусывая губы. Мне очень важно знать мой ли он. Чувствую, что для меня это очень важно. Ведь он мой. Откуда он у него?

— Я никого не трогал, не дебоширил. В отличие от тебя, — продолжает насмешливо он.

— Что-о-о? На что ты намекаешь? А ну, сейчас же отдай мне кулон, — встречаю его взгляд, и тут же смелость испаряется, как облачко в знойный день лета.

— Пожалуйста, дай посмотреть… — шепотом прошу.

— Знаю я таких. А сейчас кто-нибудь подойдёт, скажет, что мяч его, а другой такой же пассажир заявит, что и кресло не мое. И что я всем все отдать должен? Нет! Это мое! Сказал же! Чего прицепилась?

— Да что же ты за человек такой? — сердито бурчу.

— Тебе лучше не знать меня. И опасаться. Ясно? И лучше бы вообще не разговаривать. Так что...

— А почему? Ты что вампир, что ли? Укусишь меня? И выпьешь кровь?

— Девушка, отойдите. Я вас не знаю, вы меня не знаете. Это ошибка. Кулон мой. И если у вас был такой же, то это не мои проблемы. Ясно?