— Все хорошо, — отвечает отец.

Я так хотела его видеть, но не в такой ситуации. Я хотела, чтобы отец спас меня. В итоге я разряжена, как пьяная шлюха, трезвая бы такое не надела, отец что-то мямлит, брат молчит.

— Что вы, как не родные? Вы столько связей подняли, чтобы устроить эту встречу. Юстина твердила папа-папа, надоела. А теперь молчите.

— Я готов заплатить, — сказал отец. — Я готов отдать все, что есть.

Мартин смеётся.

— У тебя столько нет. Я почти все забрал, ты забыл? И потом мне нравится, когда твой единственный ребенок украшает собою мои будни, делая жизнь ярче, а вы с пасынком сидите так, словно языки в жопу засунули.

— Мартин…

Это сказал мой брат. Больше слов у него не нашлось. Они с отцом молчали, словно их языки и правда там, где указал Мартин. У отца рука в гипсе, но выглядит он не так паршиво, как неделю назад. И что-то подсказывает мне, что их жизнь далеко не так паршива, как моя. Я мечтала, как мои родные меня спасут, а теперь…

— Сделайте что нибудь, — громко говорю я и встаю, и мне плевать, как выглядит мое короткое платье. — Он не прячет меня. Я у него дома. У вас есть деньги. Наймите людей, отец. Он не прячет меня!

— Доченька…

Я ненавижу его сейчас. Я знаю, что это неправда. Я ненавижу Мартина, и проецирую эту ненависть на отца, который меня впервые в жизни разочаровал.

— Сделайте что нибудь!!! — я срываюсь и визжу.

Как потаскушка. Как уличная девка. Мартин тоже встаёт, Архип ведет меня за собой. В машине я молчу. Семейная встреча не удалась.

— Ты очень плохо себя вела, — говорит Мартин. — Кричала…перед гостями меня опозорила. Тебя придётся наказать.

— Наказывай, — глухо отвечаю я. — Мне все равно.

И в тот момент мне действительно было все равно. Сцена в клубе отняла у меня остатки сил.

12. Глава 11. Юстина

— Твой отец считает, что сможет вынудить меня тебя вернуть, — сообщил Мартин.

Мы находимся в гостиной первого этажа, я сижу в кресле, все еще оглушенная тем, что случилось этим вечером. Мое восприятие притуплено, но Мартин смотрит на меня и явно ждет от меня вопроса.

— Как? — послушно спрашиваю я.

Мартин расхаживает по большей комнате, я провожаю его взглядом, туда-сюда, просто потому, что предпочитаю держать его в поле зрения.

— У него много связей, он в бизнесе десятки лет. Он пытается оказывать на меня давление через других людей. Надо признать, это все неприятно, но так, мелочи. Мы справимся, да дорогая?

— Конечно, — устало киваю я.

— Тем более я знаю способ, как сделать ему еще больнее.

Поворот разговора мне не нравится. Я снова пытаюсь оттянуть свое нелепое платье, как можно ниже, и снова безрезультатно. Мартин делает глоток из своего бокала. Затем, после недолгих размышлений, берёт второй бокал и наполнив его почти доверху протягивает мне.

— Пей.

— Я не хочу, — пытаюсь возразить я.

— Детка, у тебя нет выбора.

Я никогда не пила ничего крепче вина или шампанского, и то по паре бокалов. Потому что представительница моей семьи всегда должна держать себя в руках и отвечать за свои действия. Судя по запаху, в бокале что-то очень крепкое. Делаю крошечный глоток и начинаю кашлять — жидкость обжигает. От моего кашля дернулась рука и часть выплеснулась на голые колени.

— Пей до дна, моя хорошая.

Сейчас я даже не домой хочу. Я хочу хотя бы в свою комнату, здесь, на втором этаже. Закрыть за собой дверь, придвинуть к ней кресло и наслаждаться обманчивой безопасностью, как поросенок в соломенном домике. Я хочу оказаться где угодно, только не здесь. Мартин смотрит и по взгляду его я понимаю — он теряет терпение. Моя спина ещё хранит следы его ремня и я выбираю благоразумие.