- Идиот ты, щенок, - качал он головой, поощрительно лапая медсестричку за ляжку, - словно и не в России живешь. Никто тебе здесь развернуться не даст, даже если бабло найдешь. Нет, мастерскую ты откроешь, это да. Но так и останешься на том же уровне, будешь жигули и калины шиномонтажить, да капоты раскуроченные собирать… Затоскуешь, начнешь чудить, потом запьешь, потом закодируешься …   Через два-три года женишься, заведешь детей и забудешь о своей мечте. Потому что жизнь прихлопнет. 

Я смотрел на него хмуро, курил шикарную сигару и понимал, что Васильич прав. Что так оно все и будет.

Даже если вдруг у нас  с   малой все выгорит, и в итоге скопится нужная сумма, чтоб и ей хватило, и мне, и еще осталось матери перечислять в дом инвалидов, то… Все так оно и будет. 

- Нет перспектив у малого бизнеса, понимаешь? – дымил сигарой Васильич, бдительно следя за переменой эмоций на моей пьяной роже, - у нас только давить умеют. И все. 

- И че делать? – наконец-то сказал я те самые слова, которых он, похоже и ждал. 

Хитрый старый черт.                                                                                                                  

- Ну… Ты можешь приносить пользу стране. И страна в итоге, если будешь себя правильно вести, отблагодарит… 

- Это как? – скривился я, уже чуя подвох. Верней, не так. Не подвох. Жопу чуя. Конкретную такую. 

- А вот так, - он выразительно огляделся по сторонам и смачно шлепнул взвигнувшую девчонку по заднице. 

- Тоже мне, бля… Награда, - хмыкнул я, в противовес своим словам, жадно затягиваясь сигарой. Ну а чего? Когда еще такие покурю? Или, если послушаю его, то,   может …

Перспектива продаться за сигары и бухло почему-то не вызвала отторжения. Уже по одному этому можно заценить, насколько я был вдатый. 

В итоге наш разговор свернулся.                                                                                             

В тот раз.                                                                                                                                        

Но продолжился. И длился, длился и длился. 

И вот его логическое завершение. 

Я сижу в совершенно мокрых кроссах, мерзну, как последняя тварь, меня кусают в дырки на джинсах муравьи, а в физиономию – комары, а рядом совершенно невыносимый Пал Васильич, из которого, когда он трезвый, слова доброго не допросишься. Только мат, приказы и унижения. 

На что я вообще подписался? 

И надо мне оно все?                                                                                                              

- Твой отчет – дерьмо, - как ни в чем не бывало, продолжает Васильич, - ты , вроде,   одиннадцать классов заканчивал, чего ж такой косноязычный? Жертва ЕГЭ гребанная…

- Как умею, - огрызаюсь я хмуро, прикидывая, я что будет, если я,  к  примеру, удочку утоплю? Ну, случайно? Закончится этот бред, или нет? 

- А надо по правилам, - ворчливо гундосит Васильич, - тебя, дурака, несколько месяцев этому учили… Но, видно, свинью новым трюкам не обучишь…

- Да задрал уже, Васильич! – не выдерживаю я. 

Ну в самом деле, я за неделю работы нарыл возможных фигурантов и нащупал парочку каналов! Без доказательств, конечно, и это жирный минус, но с перспективами внедрения! А он меня чморит! Ни одного слова в простоте! 

- Рот закрой, щенок, - все так же тихо говорит Васильич, не отрывая взгляда от поплавка, - распустился. Рыбу распугаешь. Отчет не по форме. Как я его буду предъявлять? А если проверка? Ты у меня проведен по всем статьям расходов, там один твой байк половину расходов оперативных тянет…