Платонов включил питание бронекостюма, сделал пару пробных шагов – все в норме. Отошел в сторонку и неторопливо закурил.

Огонек сигареты почти дошел до самого фильтра, когда из-за облупившихся вагончиков к нему ленивой походкой направился еще один вояка.

– Слава героям, пан полковник, – зашевелил он шикарными усами. – По делам к нам али для развлечений? Не угостите старого товарища цивильной сигареткой?

– По делам, Мыкола, – ответил Платонов, протягивая пачку, – и не полковник, а капитан. Причем запаса.

– О, дела! Как ни встретимся, так обратно капитан. А вороны в Зоне каркали, шо вам звездочки после прошлой операции прямо жменями на погоны сыпали! Неужто не зацепились? – удивился подошедший.

– У нас как? Сначала дали, потом сказали – ошибочка вышла, не за что поощрять.

– То так, то так, – закивал вояка, – у нас героем становится любой, если он, конечно, сын генерала. А вы, значит, и не обиделись вовсе?

– Уж лучше я, чем очередные тридцать сопливых пацанов из Житомира.

– Опять будете спасать ридну неньку Украину?

– Ты мне лучше вот что скажи, – ботинок бронекостюма с легким воем сервоприводов едва не на полметра втоптал окурок в землю, – какие свежие слухи знаешь?

– Из свежих у нас один слух – про то, как Вовка Пигмей по жадности едва обратно в сперматозоида не превратился, – хмыкнул Мыкола. – Между прочим, сам его видел вчера – натуральный детсадовец.

– И где он сейчас?

– Где-то внутри нашей колючки. Его какие-то сталкерюги куда-то в Зону унесли. Я их на блокпосту тормознул, когда они к отцу Георгию направлялись. Поржал с Пигмея – я его года три уже знаю – и пропустил. А что?

– Да нет, ничего… к Георгию, говоришь? Любопытно…

– Так вы мячик молодости искать собрались! – догадался вояка. – Да, за эту хрень потом и генерала просить не стыдно будет. И приоделись соответственно… Вы точно найдете – фартовый! А мы с хлопцами покумекали чуток – вчера за «Душу Ангела» душу вытряхивали, сегодня все за этим мячиком скачут, а завтра что? Вот когда водка в таблетках появится – тогда мы дружно Заставу и бросим, – вояка посмеялся собственной остроте, только глаза не улыбались совершенно.

– Дружище, мы с тобой в двух операциях чудом уцелели, поэтому я тебе доверяю как себе, – Платонов понизил голос, огляделся. – С чего начинать? Что посоветуешь?

– Обедать не останетесь? И правильно. Идите к Вазгену Абрамычу, торгашу местному, он больше меня сказок знает. Из снаряги нужно что?

– Да я вроде нормально упаковался…

– Тогда сразу и чешите. У него сейчас пусто – все сталкеры за мячиком бросились, – Мыкола снова хохотнул. – Главное, пусть Абрамыч по связи попросит сталкеров вам не мешать. Или хотя бы не стрелять. Его послушают… наверное. А то народ возбудился до крайности, скоро столько кровушки прольется – как бы Зона не утонула…

Платонов кивнул, ткнул бронированным кулаком ветерана в плечо, аккуратно рассчитав силу – получилось. Прощаться ни с кем не хотелось, и вообще: прощаться – не самая лучшая примета. Потому он вытащил из джипа вещмешок, расчехлил видавший виды Моссберг и зарядил его патронами с картечью. Для прогулки по Заставе оружия было вполне достаточно.

Он прошел между бетонными ограждениями на дорогу, ведущую к деревне новичков, оглянулся, махнул рукой стоящему в отдалении Мыколе и бодро зашагал по асфальту, заново привыкая к звукам сервоприводов бронекостюма.

В полной темноте отряд Праведников без единого выстрела пересек Рубеж и растворился в ночи. Шли след в след, отключив коммуникаторы, чтобы даже случайные сталкеры не засекли их передвижение. Да и не было никакого смысла на связь с руководством выходить: приказ получен, помощи не будет в любом случае, докладывать о прохождении маршрута – они же не какой-то там отряд военсталов. Они – Праведники!