— Завтра у тебя выходной — я договорился с Фатимой, она тебя подменит. Делай, что хочешь. Или ничего не делай. Если нужно в город — через Федора. Лексус простаивает.

— Спасибо. Нет, не нужно.

Гладит меня. По руке, по плечу. По-братски.

Мне кажется, я слышу, как идет время. Или как по дорожке мимо дома беспокойно ходит Эрика, ожидая, когда же ей вернут мужа. Собираюсь с духом и выдаю:

— Я надеюсь, все получилось. И понимаю, что тебе пора. Иди. Плакать не буду. Все хорошо.

— Она спит, — вдруг говорит он, — и до утра точно не проснется. Даже не заметит, когда приду.

Его это явно сильно задевает.

— Могу и себе завтра устроить выходной, чтобы как следует выспаться.

Я замираю от радости, но тут же понимаю, что это лишь оттянет расставание, примерно как в старой истории «жалостливые» хозяева обрезали собачке хвост не сразу, а по чуть-чуть.

— Что ты, как это — выходной? Только представь: придет тетя Маша со шваброй, а тебя нет!

Шучу, радуясь, что в темноте не видно, что глаза мои все же опять на мокром месте. Лежит. Устал, конечно. Тогда я укрываю его одеялом, глажу по голове и предлагаю самым естественным, надеюсь, тоном:

— Давай спать! Тебе утром на работу.

Благодарно утыкается мне в грудь. Кажется, я вижу в темноте его довольную улыбку. А через короткое время слышу — засопел. Спит. У меня же сна – ни в одном глазу. Чувствую прилив нежности и едва останавливаю себя, чтобы не целовать любимого человека. Отдыхай, я тебя не потревожу.

Заснула только утром и, надо же — проспала момент, когда Игорь выскользнул из постели и из дома. Сбежал. Ложусь лицом вниз на то место, где он лежал. Кажется, постель еще теплая.

​

До обеда убираю в домике следы нашего свидания. Или как без упоминания анатомии и физиологии можно назвать то, что у нас с Игорем было. Вспоминаю, где, что и как. Меняю воду у огромного букета желтых роз в хрустальной вазе, переношу его из угла на стол. На тот самый стол к окну...

Правильно говорила мама, что желтые цветы — к разлуке. Вдыхаю аромат разлуки, касаюсь ее лицом. Плакать нельзя. Во мне сейчас создается чудо — ребенок, и вокруг него все должно быть хорошо, радостно. Я почему-то уверена, что все удалось. О том, что будет потом, даже не думаю — сначала ребеночка надо выносить и родить.

«Не желай жены ближнего своего», — так, кажется, написано в Библии. В моем случае — нельзя желать чужого мужа, а я очень даже его желаю, Игоря просто нельзя не желать. Но отбивать точно не буду. Мне придется как-то с этим жить. Смотрю последние фотографии Ксюши, пытаясь успокоиться. Жую пирожок, больше ничего не хочется, и иду в большой дом — слишком уж здесь одиноко.

Помогаю дедушке в его комнате и Фатиме на кухне, спрашиваю у нее, обедала ли хозяйка. Нет, — отвечает, пока не спускалась. Немного походя слышу шаги Эрики на лестнице.

Подхожу, здороваюсь, протягиваю руку, как обычно. А она смотрит напряженно, дышит часто и явно раздумывает, принять ли мою руку в качестве помощи. Переживает. Очень ее понимаю: отдавала мужа максимум на пару часов ребеночка по-быстрому сделать, а он на всю ночь остался. Наверняка уже разузнала. Или все же сама проснулась, когда он пришел.

Тут у нее вовремя звонит телефон — подходящий предлог проигнорировать меня. Отворачивается, облокотясь на перила, слушает. Вижу приятное волнение на ее лице — конечно же, это звонит Игорь, до меня доносятся отголоски его баритона. Она радостно соглашается на что-то и поднимается назад к себе.

Через пару часов, когда я выгуливаю Карла Фридриховича на коляске в конце участка, вижу — приезжает Денисов. Входит в дом, а спустя недолгое время выходит в особенно элегантном костюме вместе с Эрикой, разодетой в пух и прах. Буквально — если мне не изменяет зрение. На ней невероятный наряд цвета «пепел розы» с отделкой перьями. И с открытой спиной до самого копчика. Представляю, за какое место ее поддерживает муж.