– Ну видишь, студентов тут по минимуму, – удовлетворенно произносит Наташка, оглядев толпу. – В основном взрослая солидная публика.

Она права, молодежи здесь не так много. В основном – люди средних лет. От тридцати и старше.

– Пойдем выпьем, а потом пойдем танцевать, – командует подруга, утягивая меня за руку.

И если первый пункт нашего плана меня практически не смущает, то второй вызывает много вопросов. Дело в том, что я не танцую. А если и делаю это, то с большо-о-ой неохотой. Есть женщины, которые отличаются природной грацией и впечатляющей пластичностью... Так вот, я к ним не отношусь. Мне гораздо милее сидеть в уютной тишине и говорить по душам, нежели трястись на танцполе в окружении сотен незнакомых тел. Но интуиция подсказывает, что отказа Наташа не примет. Так что, видимо, все же придется ненадолго переступить через себя.

Пробираемся к бару. Заказываем себе по коктейлю. Подруга умудряется урвать освободившийся барный стул, а я встаю по соседству. Чокаемся, пьем и улыбаемся друг другу.

Это так странно – оказаться здесь после целой череды жизненных неудач. Наверное, для этого и нужны ночные клубы. Чтобы человек на время мог забыться и отпустить трудности суровой реальной жизни.

Осушаем бокалы, и Наташка тащит меня на танцпол, кишащий людьми. В самую-самую гущу. Отвоевываем себе немного пространства и начинаем танцевать. Наташа – уверенно и с задором, я – смущенно и немного скованно.

Пытаюсь расслабиться и поймать нужный ритм, когда внезапно щеку обжигает что-то невесомое, но довольно осязаемое. Так обычно ощущается взгляд, направленный в упор.

Вскидываю голову и понимаю, что не ошиблась. На лестнице, ведущей к танцполу, стоит мужчина. Моего возраста или, возможно, чуть моложе. Облокотившись на металлические перила, он держит в руке бокал с янтарной жидкостью и, не моргая, смотрит на меня…

15. Глава 15. Понравилась?

Тушуюсь. Ибо взгляд незнакомца, по ощущениям, прожигает насквозь. И чего он только уставился?.. Может, перепутал меня с кем-то? Подумал, что мы знакомы? Хотя это точно не так. Я бы запомнила подобного экземпляра…

Дело в том, что мужчина обескураживающе красив. Прямо как модель из рекламы парфюма или премиальных часов. Издалека я не могу наверняка определить его рост, но, кажется, он довольно высокий. Спортивного телосложения. С ухоженной темной бородой и правильными чертами лица.

Мужчина прекрасно знает, что я обнаружила его пристальное внимание к моей персоне, но, несмотря на двусмысленность происходящего, не спешит отводить взгляд. Смотрит так, будто дырку у меня во лбу просверлить хочет. А затем делает глоток из своего бокала и совершенно неожиданно вздергивает уголки губ в некотором подобии улыбки.

Матерь божья! Это он мне?..

За годы брака я так отвыкла от внимания незнакомых мужчин, что совершенно теряюсь. Ноги деревенеют и прирастают к полу, а в горле становится суше, чем в самой безводной пустыне.

Танец, который и так не ладился, практически сходит на нет. Это всего лишь взгляд, но я чувствую себя так, словно нахожусь под обстрелом: хочется спрятаться, скрыться, сбежать…

– В чем дело, Оль? – Наташа замечает мое замешательство.

Подруга по-прежнему лихо отплясывает, и только в глазах читается вопрос.

Подхожу к ней ближе и сообщаю:

– Там один мужчина на меня пялится. Очень и очень нескромно.

– Да ну? – от любопытства Наташка аж перестает танцевать. – Где?

– Там, на лестнице справа, – произношу я. – Только не оборачивайся сразу, а то он поймет, что мы о нем говорим.

Подруга коротко кивает и возвращается к танцу. Я тоже принимаюсь переступать с места на место, дабы создать иллюзию вовлеченности в процесс.