Ошибки быть не может – это Костя.

Он стоит среди толпы мгновенно привлекая к себе взгляд.

Небрежно обнимает за талию невысокую блондинку.

Холодная испарина появляется на лбу.

Руки дрожат, а к горлу подкатывает тошнота.

Судорожно листаю дальше сообщения подруги – она успела уже провести целое расследование.

В одном из сообщений – ссылка на профиль той самой блондинки.

Перехожу, и мир начинает темнеть перед глазами.

Фотки-фотки-фотки.

Костя, блондинка и двое детишек подозрительно похожих на Костю.

Сползаю по стене на корточки.

В висках пульсирует.

Я просто отказываюсь верить своим глазам.

Господи, что же происходит?

Смотрю на эти фотографии и слезы застилают глаза…

Вдруг, поверх этих ужасных фото, появляется сообщение:

«Мамуль, мы закончили чуть раньше, так что я тебя уже жду».

***

Дорогие читательницы!

Рада приветствовать вас в своей новой истории!

Приятного чтения!

2. Глава 2

Ангелина

Я сижу на корточках в подъезде, пальцы судорожно сжимают телефон.

Экран снова гаснет – Костя опять сбросил.

Третья попытка.

В груди будто раскаленный гвоздь вбили, но я все равно жму «вызов» снова.

Может, ошибка? Может, он просто… не видит?

Но нет. Он видит. И игнорирует.

Где-то в тумане сознания всплывает мысль: Кира ждет.

Черт.

Я резко встаю, голова кружится, но я не падаю.

Движения какие-то деревянные, будто не я управляю телом, а кто-то дергает за ниточки.

Дверь захлопывается за мной с глухим стуком, ключ поворачиваю в замке на автомате.

В подъезде запах сырости, дешевого освежителя и чьих-то сигарет – кто-то недавно курил на лестнице.

Под ногами хрустит песок, принесенный с улицы.

Я спускаюсь по лестнице, не замечая ничего вокруг. Обхватываю себя руками, но меня все равно трясет.

На улице – тяжелый, душный воздух.

Небо серое, низкое, будто придавило весь город.

Где-то далеко грохочет гром, но дождя еще нет.

Ветер шевелит волосы, и я машинально поправляю их.

Он обнимал ее.

Я останавливаюсь у подъезда и пытаюсь сделать глубокий вдох.

Где-то кричат дети, смеются. У них все нормально. У них нет мужа, который…

Телефон снова у лица. Набираю. Опять.

Дверь машины захлопывается с глухим стуком.

Сажусь, вцепляюсь в руль – пальцы дрожат, но сжимаю так, будто хочу его сломать.

До боли, может быть, подсознательно, надеясь, что она отвлечет от тошнотворных мыслей.

Взгляд натыкается на Костины солнцезащитные очки, которые он оставил на пассажирском сидении.

Мелочь. Обычная мелочь.

Та самая из которых состоит наша жизнь.

Вернее, состояла, потому что теперь как прежде не будет никогда.

Я беру очки и внимательно разглядываю их – это вещь чужого человека.

Что я делаю? Кира ждет. Надо ехать.

Завожу машину.

Двигатель рычит, будто чувствует мою боль.

Выруливаю со двора, давя на педаль резче, чем нужно.

Город проплывает за стеклом размытым пятном.

В ушах – собственное сердце, стучащее в висках. В животе – холодный ком.

Фотографии.

На них полноценная семья: мама, папа и двое детей.

Такое в голове просто не укладывается – у него что, полноценная семья?

Вторая, помимо нас с Кирой?

В сознании молнией сверкает ужасная мысль – а вдруг это мы – вторые.

Тошнота накатывает вторично, и я стискиваю зубы.

Нет, я не расклеюсь.

Я не могу себе этого позволить.

Но пережить этот первый удар – очень тяжело.

Губы сами шевелятся – я что-то бормочу, но слов не слышу. Только шум крови.

На светофоре замечаю, что кусаю губу. Вкус железа.

– Черт…

Смахиваю предательскую слезу.

Нет, не сейчас.

Мультимедийная система автомобиля взрывается входящим звонком, и, на мгновение, мне кажется, что это Костя.

Но это, конечно же, не он – Анжелика.