Все, как я люблю- чайные розы, минимальное количество украшательств. На лице заиграла загадочная улыбка. Неужто он уже знает? Но как? Я ведь даже еще не была у врача- с утра сделала тест после недельного недомогания и сама поверить не могла в наше счастье. Последние месяцы на этой теме мы здорово отдалились друг от друга. Сейчас все наладится. Уже начало налаживаться, судя по всему…

Мы так долго к этому шли… Муж хотел сына с самого первого дня, а тут три года попыток- и впустую. И вроде бы по здоровью все хорошо и у меня, и у него. И интимная жизнь регулярно, а не получается… Я было уже даже начала думать о стимуляции или ЭКО, но просто для этого не было совершенно никаких показаний. Мы оба были идеально здоровы для деторождения… Сколько анализов и скринингов оба прошли. Овуляция как по расписанию, секс тоже… Врачи просто разводили руками и говорили ждать. Возраст позволял. И вот, нечаянная радость…

Я уже успела снять крафтовую упаковку и поставить букет в красивую хрустальную вазу, когда вдруг увидела открытку. Странно, Илья никогда не вкладывал в свои букеты открытки. Да и зачем- все хорошее он всегда говорил мне лично, глядя в глаза. Его глаза всегда были для меня целой вселенной, огромным черным космосом, в котором я растворилась в самый первый день, как только они на меня посмотрели.

«Спасибо за сказочный вечер, спасибо за всё, Сказка. Твой Игорь…»

Внутри всё замерло… Я бы могла обманывать себя, как это сделали бы многие на моем месте, но в чем был смысл… Я знала, что «Сказка»- это не образный комплимент, который муж мог бы адресовать мне. Так называли Ольгу Сказкину- пиар-менеджера в компании Ильи. Молодую эффектную женщину. Успешную, реализованную и… одинокую. Ну, правда, в ее возрасте двадцати пяти лет одиночество было скорее достоинством, чем недостатком с учетом внушительной зарплаты в четыре нуля и собственной квартиры в центре Москвы. Такая бы точно не осталась в старых девах…

Прошло не менее двадцати минут осмысления реальности, когда в дверь снова позвонили. На пороге тот же самый курьер- жутко смущенный, даже потерянный.

-Ради Христа, Вы только простите… Ошибочка вышла. Адреса перепутал. Обычно заказчик букеты всегда на этот адрес оформляет, а здесь…- он смотрит в пол, нервно кусает губы. Как же мне его жаль стало. Он ведь не виноват, что мой муженек…

-Минутку,- говорю я, подрываясь в комнату, выхватывая цветы прямо из вазы и открытку в придачу,- вот цветы и открытка. Только упаковку новую придется найти. Та уже в мусорке…

-Спасибо Вам огромное!!!- искренне восклицает он,- только можете про этот инцидент никому не рассказывать, а то меня уволят…

-Будьте уверенны,- выдавливаю из себя улыбку и тут же запираю за ним дверь.

Слезы бесконтрольно катятся по щекам. Ноги подкашиваются. Это ведь оно, предательство? Такое оно? С ощущением тупой боли в сердце?

Да, тогда она казалась мне именно тупой… Но это было до того момента, пока в глубине души я все еще врала себе, что это неправда и не со мной…

Реальность накрыла меня в тот же вечер, когда я после нашего вечернего ужина- совершенно обычного, с дежурными короткими фразами и не менее дежурными комплиментами о том, что все было вкусно, взяла его телефон и заглянула в их переписку со Сказкиной.

Нет, я никогда так раньше не делала. Мама всегда мудро наставляла меня- «никогда не бери мужской телефон. Женщина всегда найдет там то, что может ей не понравиться». И я придерживалась этого правила. Правда, оно работало ровно до тех пор, пока внутри царила уверенность, что мой мужчина только со мной. Поверьте мне, как только вы начинаете ощущать эту ужасную турбулентность из сомнений и терзаний в его неверности, все правила летят к чертям…