Когда надевала гигиеническую манишку, случайно коснулась к коже. А показалось, что к чистому огню. Что обожглась.

Сам Шмидт дернулся или мне это только показалось? Не знаю. Зато неотрывный злой и полный собственного превосходства взгляд, устремленный в мое лицо, не показался точно.

- У вас холодные руки. Нервничаете?

- Нет, просто плохое кровообращение.

Сволочь!

Ладно! Ладно…. Я выдержу. Ничего страшного. Ничего страшнее того, что уже выдержала когда-то. Не дам я ему почувствовать, что вынес меня. Не дам и точка!

Набросила накидку, сверху еще полотенце. Теплая вода, шампунь…

- Красивый у вас салон, Вера. И отзывы хорошие. Я в город недавно вернулся после долгого отсутствия, все контакты мастеров потерялись. Если все, что о вас говорят, правда, то буду вашим постоянным клиентом.

- Буду рада, если вам понравятся мои услуги, - как можно более будничным тоном, сказала я.

- Наверное непросто совмещать супружескую жизнь, материнство и управление собственным бизнесом, верно? Извините, заглянул в ваши социальные сети…

Придурок!

- Ничего страшного. Аккаунты же на то и есть, чтобы каждый клиент, при желании, мог поближе познакомиться с мастером, - елейным голосом пропела я. - Мой муж нанял для меня помощников по дому, потому нет, мне не трудно. Все в радость и удовольствие.

- Замечательный у вас муж.

- Да. Мне очень с ним повезло.

Не думать о теплой коже и шелковистых волосах под пальцами. И о таком знакомом запахе, который даже сквозь аромат шампуня ощущается, тоже - не думать. И о взгляде, который как ножом режет каждую клеточку кожи. Ни о чем не думать. Это просто еще один клиент и все.

Когда заматывала его голову полотенцем руки дрожали. Только этого и не хватало!

- Пересядьте в то кресло, пожалуйста.

Пересел. Я вытерла руки, подошла, придвинула столик с инструментами.

- Какие ваши пожелания по стрижке.

- Хочу вот так, - разблокировав смартфон, развернул ко мне экран.

А на нем наше свадебное фото. Наше с ним.

Сердце застыло в груди. Словно бы даже биться перестало на секунду. А потом полетело куда-то, разгоняя по телу обжигающе горячую кровь.

Я стояла и смотрела в свои глаза. Счастливые глаза юной и по уши влюбленной в своего героя девчонки в белом платье с тяжеловатым для ее все еще детского лица макияжем. Смотрела и не узнавала ее.

Это больше не я. Она, та наивная девочка умерла. Почти шесть лет назад умерла на пороге той чертовой вип-ки. И она больше не вернется. Вместо нее я. Я - сильная. Взрослая.

- Сможете?

- Конечно. Держите голову ровно, пожалуйста.

Тихое урчание машинки для стрижки. Густые волосы под пальцами. Выверенные, несмотря на дрожь, движения. А я - молодец. Хороший мастер. Классный. И пример для сотрудников тоже - классный. Держать лицо в любой ситуации. Даже в моменты, когда кажется, что земля уходит из под ног.

Вот так вблизи лучше видно неровные шрамы. Шмидт сидел в общем режиме. Там не какие-то жуткие отморозки. А все равно…

Господи, Вера! О чем ты думаешь, скажи, пожалуйста? С какого перепугу тебе не плевать на то, что происходило с этим мужчиной?

Он предал тебя! Изменил. Растоптал. А теперь вернулся, чтобы поиздеваться. Отомстить. Разрушить твою по кирпичикам отстроенную жизнь. Отстроенную с помощью Сережи, который все для тебя делал и даже взамен ничего не просил. Просто позволять о тебе заботиться. А ты его сейчас предаешь своими мыслями…

Ты не о Шмидте должна думать. Точнее думать не так. Ты должна о тайне о своей думать. О муже. О дочери. О том, как сохранить вашу жизнь.

Фен, паста.

- Мне очень нравится, - с усмешкой сказал Шмидт, крутя головой перед зеркалом. - Так приятно с первой попытки найти своего мастера.