- Кого?

Хитрит. Она прекрасно знает.

- Адриана.

- Он ведь сам улетел, - хрипло произносит. - Сложно не отпустить того, кто от тебя убегает.

- Он отправил тебе билет на самолёт, - напоминаю.

Вера опускает глаза и еще больше грустнеет.

- Прости, что бережу старые раны, Вер. Просто… мне надо осознать, как справиться со всем этим, - развожу руками.

- Ты про Богдана?

Отворачиваюсь к окну.

- Я пыталась с ним связаться, - признается Вера. – Но он не поднимает трубку. Тебе не звонил?!

- Нет. Телефон я, скорее всего, потеряла. Ничего не помню вообще. Даже как оказалась в клинике в ту ночь... Олег Александрович рекомендовал убрать все контакты с внешним миром. С детьми я разговаривала два раза, с телефона отца.

- Ясно. Возможно, Соболев решает что-то со своими заправками...

- Что именно? – настораживаюсь.

Вера неопределенно пожимает плечами.

- Я не знаю ничего конкретного, Ян. Мне кажется, тебе лучше спросить у отца.

Округляю глаза.

Нет, папа, конечно, в ту ночь сильно разозлился на Богдана, хотя фактически я не жаловалась. Видит Бог, не жаловалась. Просто, потому что не привыкла посвящать родных в нюансы своей семейной жизни.

- Любовь не зависит от времени, Ян.

- Что ты имеешь в виду?

- Когда он… - откашливается, – …Адриан… уехал, мне было больно даже дышать. Сейчас, спустя год и восемь месяцев… я дышу. Но через раз.

Прикрываю глаза от накатывающей тоски.

Я не хочу через раз...

Не хочу всю жизнь жить мыслями о Богдане. Страдать по нему и как Вера бояться произнести даже имя.

- Прости, пожалуйста, - глажу подругу по руке. – Я не думала… Боже, Вера, я ведь настолько занята собственной жизнью, что даже не замечала…

- Забей, - произносит она мягко и широко улыбается. – Я тебе всегда говорю, что в глобальном смысле жизнь другого не имеет для человека никакого практического интереса. Поэтому искренне не понимаю, почему ты пытаешься все время угодить своим родным?

- Я не знаю, Вер. У меня нет ответа на твой вопрос, но в последнее время я все чаще об этом задумываюсь.

За разговорами совершенно не замечаю, как мы сворачиваем с главной дороги и движемся в сторону выезда из города.

- Ого, куда ты меня везешь?!

- В свое любимое место. Круче всякого кабинета психолога.

Около пятнадцати минут движемся по скоростной трассе и на кольце уходим вправо. Местность сменяется, становится более открытой. Перемещаемся по извилистой дороге, пока машина не упирается в железный забор.

- Пошли, - подмигивает Вера.

Сбоку от забора небольшая щель, в которую мы с легкостью по очереди протискиваемся.

- Хорошо, что с нами нет Светки, - шутит подруга, а я хихикаю в ответ.

Пройдя по тропинке метров сто, попадаем к обрыву. Вокруг ни души. Только огромная, раскинувшаяся на несколько километров глубокая пропасть.

- Что это? – спрашиваю пораженно.

- Карьер.

- Зачем мы здесь?

- Прыгать будем, - прыскает от смеха.

Еще раз окидываю взглядом местность. Внизу чего только нет: какая-то заброшенная ржавая техника, свалка, кое-где растут низкие кустарники и трава.

- Будем избавляться от негатива, - сообщает Вера и скидывает обувь.

- Но как?

- Во-ооо-от та-а-а-к, - орет она, что есть сил.

Эхо от ее слов разносится по окрестности и оседает на глубину. А я ёжусь от страха.

- Попробуй, - говорит мне. - Не бойся, Шацкая.

- Я не смогу, - неуверенно мотаю головой.

- Давай.

- Нет.

- Ори, Яна, - закатывает глаза раздраженно.

- А-а, - пробую кричать, но ничего не получается. Голос срывается на хрип.

- Еще. Еще.

- А-а-а, - чуть громче, но все равно трусливо, будто больна ангиной.

- Отпусти себя, - берёт меня за руку. - Здесь никого нет. Видишь? Только мы, воздух, который примет всю твою боль и яма, в которую мы похороним все твои страхи.