Я дёргаюсь. Распахиваю глаза. Слова мужа как пощёчины. Бьют очень сильно. Щёки пылают. Я чувствую себя униженной.

Потому что...

Совсем недавно у меня случился выкидыш. На сроке пяти недель я потеряла ребёнка.

И такой комментарий мужа...

По живому режет. Как солью на незажившую рану сыпать. Солью, а потом кислотой.

Несколько слезинок скатывается по лицу. Но Марат этого не видит. Он копается в сумке.

А я медленно умираю в стороне.

- Так, здесь... Ясь, - увидев меня, вздыхает муж. - Ну, что?

- Я же пыталась, - я всхлипываю. - И питалась правильно. И делала всё как врач сказал. Я не виновата... Я хотела родить.

- Бляха.

Муж идёт ко мне. Через секунду я оказываюсь в его крепких объятиях. Меня бьёт крупной дрожью.

Я всхлипываю. Марат обхватывает моё лицо. Вытирает слёзы. Целует в лоб.

- Ш-ш-ш, - успокаивает он. - Иногда я забываю, какой ты ранимой бываешь. Я сказал не подумав. Ты простишь меня?

- Я хочу ребёнка, Марат.

- Я знаю. Я тоже. Но давай подкидыша оставлять не будем? Своего заведём, да? Или оставим? Сэкономим года два жизни.

Я смеюсь. Чуть нервно и хрипло. Но успокаиваюсь. Я часто киваю. Мне становится легче.

Конечно, Марат не хотел меня обидеть. Просто иногда... Как будто муж не понимает некоторых слов. Не думает, что они могут ранить.

Марат находит свидетельство о рождении. Мы читаем вдвоём. В графе отец прочерк. Я выдыхаю.

Отчество - Маратовна. Но это ведь ничего не значит. Правда?

Малышка хнычет. Я пытаюсь успокоить её. Качаю на руках. Тихонько разговариваю.

Я обещаю, что мы найдём её маму. Всё будет хорошо. Мне очень жаль ребёнка. Ведь её просто бросили!

Какой кошмар.

- Марат, - зову я мужа. - Так что делать? Звонить в полицию?

- Нет, - качает он головой. - Малая останется здесь.

- В каком смысле? Мы же шутили...

- Уже не шутки.

- Марат, что происходит?!

Мой голос становится громче. Звучит истерично. Я смотрю на мужа.

Молю. Нет, пусть не говорит.

Пожалуйста, пусть не смеет произносить эти жестокие слова.

Но Марат смотрит на меня. И я всё понимаю.

- Это моя дочь, Ясь. Прости.

- Прости?! - я поспешно укладываю девочку на диван. - Прости?! Ты... Ты ошибаешься. Ты... Шутишь, да?

- Нет. Я узнал фамилию.

- Но ведь... Подожди. Ребёнку полгода.

- Восемь месяцев.

- Да. Это значит, что ты должен был переспать с другой полтора года назад. А мы пять лет в браке. Это же невозможно!

Я натянуто улыбаюсь. Меня трясёт в истерике. Я цепляюсь за привычные устои.

Не верю. Не могу поверить.

Мой муж... Он не мог. Не мог так со мной поступить.

Предать меня. Изменить. И вести себя так, словно ничего не произошло.

Ребёнок начинает громче плакать. Но я не могу подойти к малышке. Будто бомба. Это... Дочь Марата?

Дочь моего мужа?

От любовницы?!

Я стою из последних сил. Словно умираю прямо в эту секунду.

Преданная, раздавленная.

- Ясь, успокой ребёнка, - велит муж, словно ничего не произошло.

- Я не могу, - ноги словно врастают в пол. - Я не могу, Марат. Ты... Тебе другая женщина родила ребёнка.

- Это неважно.

- Неважно?!

- Да. Потому что когда я найду мать ребёнка - я утрясу все вопросы. Теперь малышка будет жить с нами.

Я качаю головой. Не верю в происходящее. Это всё какой-то дурной сон. Кошмар.

Мой Марат не мог так со мной поступить.

Внутри разбитое стекло. Царапает, ранит.

Оставляет глубокие кровавые следы.

Муж берёт девочку на руки. Успокаивает её. А после смотрит на меня. Холодно и жёстко.

- Сроки сходятся, - добивает муж. - Моя дочь не будет расти в чужой семье.

- Но... Марат, ты себя слышишь? Ты ждёшь, что я это приму?

- Примешь. Ты пустоцвет, Ясь. Ты не смогла доносить ни одну беременность. Поэтому я приму ребёнка, которого мне родила другая.