Смотрит на меня.

Пронзительными глазами цвета кофе.

Такими же, как у моего мужа.

Нет. Нет. Нет.

Это мне просто кажется. Мама напугала, незнакомка ребёнка бросила. Вот всё и смешалось.

Руки у меня болят от тяжести. Я не привыкла детей на руках держать. Это всё очень ново для меня.

- Только не плачь, - умоляю я. - Пожалуйста. Не плачь. Я же не справлюсь.

Моя младшая сестра уже с детьми, но живёт она далеко. А подруги ещё даже замуж не вышли. У меня не было опыта.

И я сейчас не знаю, как вести себя с ребёнком. В панике звоню мужу. Про себя отсчитываю гудки.

Марат отвечает на пятом.

- Я занят! - рявкает муж. - Просил же не беспокоить. Срочное?

- Марат, здесь ребёнок... - у меня голос пропадает. От страха и обиды. От нарастающего жжения в груди.

- Какой ребёнок? Ясь, ты беременна?!

- Нет. Мне подкинули ребёнка. Сказали, что это твоя дочь. И сбежали. Что мне делать?

Повисает тишина. Марат молчит. И это страшнее всего. Секунды тянуться резиной.

С каждым мгновением сердце бьётся быстрее. Разгоняет агонию по крови.

От одной мысли, что муж предал нашу любовь, мне невыносимо. Ведь Марат... Он не мог мне изменить. Я точно знаю.

- Что за чушь? - муж ругается. На фоне хлопает дверь. - Какая моя дочь?

- Я не знаю, - я часто дышу. Хочется плакать. - Девушка вручила. Сказала, что твоя дочь. Что ты... Ей месяцев шесть. Может девять. И...

- Тише, Ясь. Тише. Ты поверила в этот бред? Ну, ты чего? Успокойся. Эта девушка ещё там?

- Нет, она сбежала. Но она твоё имя знала! Ждала. Ты правда её не знаешь?

- Нет.

- А я ведь даже не сказала, как она выглядит.

Ноги дрожат. Я едва не оседаю на землю. Я падаю на лавочку. Прижимаю к себе чужого ребёнка.

Голова кружится. Я с трудом дышу. В голове звенит от напряжения. И слёзы собираются в глазах.

- Мне без разницы, - зло объясняет муж. - Какая мне разница как выглядела сумасшедшая? У меня-то детей нет.

- О, да, ты прав, - я соглашаюсь. - Прости. Просто...

- Ты растерялась. Я понимаю. Ещё раз объясни, что произошло. Чётко и кратко.

Я пересказываю. Стараюсь не упустить ни детали. Я покачиваю малышку на руках. Она тихая. А ресницы такие длинные.

Только её глаза тревожат.

Слишком знакомые.

- Но она выглядела приличной, - оправдываюсь я. - Красивая блондинка. А глазища такие голубые. И... Мне в полицию позвонить?

- Нет. Иди домой.

- Ты с ума сошёл? Где я ребёнка оставлю?

- С собой возьми. Я буду минут через десять. Полиция всё равно будет дольше ехать. А вы замёрзнете обе. Я приеду и во всём разберусь. Хорошо?

- Ладно.

Голос дрожит. Но я соглашаюсь. Верю, что муж разберётся. Он всегда легко решает все вопросы.

Не было ещё ни одной проблемы, с которой он не справился. И здесь что-то придумает.

Я кое-как добираюсь до нашей квартиры. Сложно нести сумки и ребёнка. Хорошо хоть какой-то сосед помогает.

Я как раз стягиваю с ребёнка синий комбинезончик, когда приезжает муж. Я бросаюсь к нему.

- Марат, - висну на шее мужа. - Я так испугалась.

- Нашла из-за чего, - усмехается он. Гладит по волосам. - Всё. Веди, показывай нашего подкидыша. Будем думать.

Марат ободряюще улыбается мне. Ерошит короткие тёмные волосы. Подмигивает, а я краснею.

Мой муж красавец. Рослый, со смуглой кожей, выразительными глазами. Многие мои знакомые в него влюблялись.

А выбрал он меня.

- Вот, - указываю на ребёнка. - Это какой-то розыгрыш? Кто мог так жестоко пошутить?

- Не переживай, Ясь, - муж целует меня в висок. - Со всем разберёмся. Ты сказала, какая-то сумка была.

- Да! Но я ещё не смотрела. Только раздела. Это так сложно.

- Ну, ты же хочешь детей. Вот тебе опыт. Родить сможешь - уже будешь знать, что делать.