- Нет. Марат не выгонял. Я сама ушла.

- Ушла? От Марата? Сама? А ну-ка, в дом заходи, расскажешь мне всё.

Я радуюсь хоть тому, что меня пустили. Это уже лучше, чем грозил муж. Осталось здесь задержаться.

Мы проходим на кухню. Мама заваривает мой любимый чай. Травяной, с мятой и лимоном.

- Отца пока нет, - объясняет мама. - Скоро с работы вернётся. Что случилось?

Я коротко пересказываю. Слова дерут горло. Обхватываю горячую кружку, стараясь согреться.

Я стараюсь говорить сухо и быстро. Самое главное, чтобы снова не чувствовать боли в груди.

Мама смотрит требовательно, внимательно. Под её взором я всегда себя виноватой чувствую.

- Так, - мама хмурится. - Марат на развод подал?

- Нет, - я качаю головой. - Я хочу. Он же... Я не прощу такого.

- А документы на ребёнка?

- Он отцом не вписан. Но он это сделал! Он признал, что изменил! Мам, я ничего не придумываю.

- Конечно, милая.

Мама встаёт из-за стола. Обнимает меня. Я прижимаюсь к её животу. Как в детстве, когда жаловалась на злых мальчиков в школе. А мама гладила по волосам, успокаивала.

Я чувствую её поддержку, мне становится легче. Будто всё не так страшно.

- Так, - задумывается мама. - Чемодан спрячь пока. Отцу сразу про ребёнка говори, прям первым словом. Про развод молчи. Пусть сам заговорит. И намекни, что он с этой своей шалавой живёт.

- Мам! Нельзя же врать.

- Изменять нельзя! Вот что нельзя. А это - лишь догадки. Ой, Ясь, говорила же. Надо рожать скорее, чтобы не отказался. А ты: любит, не бросит. Ох, беда.

Я тяжело вздыхаю. Хочу остановить маму. Мне и так плохо, а она добивает.

Но мы обе замолкаем. Скрипят ворота. Я не услышала, как вернулся отец. Подскакиваю.

Я поправляю одежду, разглаживаю несуществующие складки. Заправляю волосы за уши.

В отражении окна рассматриваю себя. Надо выглядеть хорошо. Чтобы папа ни к чему не придрался.

Задерживаю дыхание, а после иду в прихожую. Нужно скорее проговорить.

Молю, чтобы отец помог мне.

Мама заталкивает чемодан в гардеробную. Захлопывает дверь. Вовремя. Отец заходит в дом.

- Ясмин? - тёмные глаза отца впиваются в меня. - А что ты здесь делаешь?

- В гости заглянула, - отвечает за меня мама. - Давай помогу раздеться, милый. Захотела с отцом поговорить. Сказала, отец должен первым узнать.

- Надеюсь, ты пришла с хорошими новостями. Беременна, Ясмин?

Я поджимаю губы. Все ждут от меня этих новостей. Будто единственное моё предназначение - родить.

Когда я забеременела первый раз, мы с Маратом всем рассказали. Радовались, хотели поделиться новостью.

После выкидыша - мне выть хотелось. Сочувствующие взгляды преследовали меня везде.

Марат, вроде, пытался защитить. Велел ко мне не лезть. Но смотреть ведь не запретишь.

Поэтому во второй раз мы промолчали. Решили, что после расскажем. Чтобы не сглазили.

А через месяц рассказывать было не о чем.

- Ну, поговорим, - кивает отец. - Накрой пока на стол, милая. Пошли, Ясмин.

Мы идём в кабинет отца. Я напрягаюсь. Сажусь в кресло, держу спину ровно.

Я будто трубу проглотила. Боюсь двинуться лишний раз. Под взглядом отца чувствую себя беззащитной.

Будто он уже всё знает. Мысли мои читает. Но вряд ли Марат позвонил моему отцу. Не рассказал же?

- Выкладывай, - мрачнеет папа. - Что натворила?

- Я... Отец, муж меня позорит! Он домой ребёнка чужого принёс!

Я говорю, как учила мама. Про внебрачную дочь, про вторую семью. Говорю и говорю. Напираю на то, что Марат все правила нарушает.

Стыдно признаться, но... Я не всем традициям следовала, как и муж. Мы нашли общий ритм, который устраивал двоих.

Я не носила платок, Марат не настаивал. Мы ели вместе, называли друг друга по имени при других.